lunes, agosto 10, 2015

Nuestro Señor Jesucristo disfrazado - Revista Variopinto

Nuestro señor Jesucristo disfrazado

Raúl Aníbal Sánchez Edición No.31 Enero 2015
Preparo el desayuno, la casa está fría y por las ventanas comienza a atravesar la luz del sol: apenas una rayita en el horizonte, o lo que queda de horizonte por acá. Un aura dorada y tímida que surge sobre cientos de edificios comerciales que hace apenas dos años no estaban ahí. En el piso de arriba escucho la llave de la regadera y el rechinido de la puerta del baño. Estas son las únicas cosas que parecen romper el silencio. Aún no llega de verdad la mañana, con su cohorte de bocinazos, repartidores de gas y voceadores de periódicos amarillistas. Supe que apenas ayer, en pleno mediodía, habían asesinado al dueño de la panadería mientras intentaba resistirse a un asalto. Lo encontraron un par de clientes, tirado sobre los costales de harina y con dos tiros en la cara. (sigue): http://www.revistavariopinto.com/nota.php?id=625

Solsticio

En el nuevo número (64) de la revista Picnic aparece un pequeño cuento mio, el cual dejo a continuación ya que la versión en linea no es la misma que la impresa:






Solsticio



Y si le metes la lengua se siente más rico.
            Así dijo David cuando le conté que había besado a una muchacha por primera vez, en el callejón detrás de la casa, a donde me habían arrastrado la disposición de ella y la presión de mis amigos. ¿Lengua? La perspectiva me horrorizó, pero fingí entereza. Yo  respetaba a mi amigo, era mayor que yo y había abandonado la escuela para trabajar en la maquila; ganaba dinero, usaba pantalones Dickies y una red para el cabello: todo un modelo a seguir:
            Òrale. Voy a intentarlo en el cine.
            Estrenaban Gasper, con Cristina Ricci. La película infantil no parecía el lugar apto para esa clase de iniciaciones, pero no había muchas alternativas. Yo tenía doce, y apenas iba a comenzar la secundaría en cuanto terminaran las vacaciones.
            En una ciudad en medio del desierto es difícil sentir la voluptuosidad del verano. La noche de San Juan, en vez de brincar hogueras, nos atacamos con baldes y bombas de agua. Siguiendo milenarios designios que habitan en nuestra sangre, los adolescentes mendigamos amor durante la primera luna llena, ceremonia reflejo de dioses olvidados:
            A huevo, y ya que estés en lo oscurito, le coges una chichi.
            Claro…
            Aquella tarde, compartiendo palomitas de boca en boca, ella y yo nos besamos hasta que se nos partieron los labios. No pude tocarla como se me había prescrito, pero olía su cuello infantil en la oscuridad del cine. Casi podía ver su aroma luminoso elevarse de su piel camino a mis fosas nasales, ansiosas, buscando apropiarse de un cuerpo de la única manera que entonces imaginaba. Alguna especia de culpa secreta por el acto se anidó en mi vientre y no quise salir de casa en una semana. Cuando me di cuenta, Rocío (ese era su nombre) andaba ya con otro. Un primo de David, tres años mayor que yo.
            Es una puta.
            Dijo David, cuando me puso al tanto de los hechos. Habían logrado que Rocío se encerrara con el susodicho primo en una habitación de la casa de David, y él y los demás muchachos del barrio espiaron desde el closet. El primo se desabrochó el pantalón, ella jugueteó un rato con su pene, entre asqueada y maravillada, y escapó después como pájaro asustado cuando escuchó las incontenibles carcajadas de sus espías. Un lejano atisbo de la vergüenza que Roció debió pasar me hizo subir los colores a la cara.
            Lancé a David un puñetazo a la cara que lo golpeó de lleno y sacó sangre de su nariz. Las gotas cayeron y se hicieron perlas de lodo rápidamente, absorbidas por la tierra seca. Es bien sabido que el calor enloquece a las personas… por desgracia, las peleas no terminan con el primer golpe:
            Puta tu madre.
            David se incorporó muy injuriado y me puso la paliza de mi vida. Por fortuna mis costillas resistieron bien a sus patadas de botas de seguridad. La masacre terminó cuando los golpes se transformaron en lágrimas. Sentado en el suelo, con el rostro aún ensangrentado, me habló entre sollozos:
            Tú no sabes. Yo la quiero.
            Él estaba enamorado de una niña y la misma presión que me embargaba, que la embargaba a ella, hacía mella sobre mi amigo. Sin saberlo, esa tarde habíamos participado de otro rito antiguo, un juicio de ordalía que lo declaró vencedor en justo y sagrado combate. Pero sólo había ganado esa miseria de saberse pequeño.
El sol gigantesco y rojo comenzó a ocultarse, aliviando un poco la canícula.
¿No quieres una cerveza?
Dijo David, arrepentido. Esa noche, con una identificación de su hermano mayor y su sueldo de maquila, bebimos una docena de cervezas que bastaron para embriagarnos como pequeños cosacos, imitando así como creíamos que eran las reconciliaciones de los hombres adultos. Nos recuerdo corriendo, llenos de risas, aventando piedritas bajo la ventana de Rocío, quien nunca se dignó a abrirnos. Acabamos huyendo de una patrulla a la que habían reportado nuestro escándalo, agazapados tras un puesto callejero de comida, vomitando hasta las tripas. Pero todo aquello último se encuentra ya muy borroso en mi memoria, apenas como un sueño.

miércoles, agosto 05, 2015



Un joven poeta
Dice que los poemas que escribe Mariana son maniqueos
Maniqueos porque cuando ella los recita
Con la voz trémula y la mirada oscura
Provocan el llanto de las viejas
Comprendo que el joven poeta
Pronuncia ésta frase como un insulto
Desconociendo el contenido exacto de sus palabras
Un pecado menor actualmente
Sobre todo entre los que se dicen escribir “poemas”
Maniqueo era aquel que creía
En una absoluta y radical separación entre el cuerpo y el alma
Pero los poemas que escribe Mariana
Son una herida abierta en la carne por donde habla el espíritu
Maniqueo era aquel que creía
En la lucha irreconciliable entre la luz y las tinieblas
Pero los poemas que escribe Mariana
Tienen una palabra de consuelo para los asesinos y los comerciantes
Maniqueo era aquel que creía
Que era mejor extinguir la especie humana y toda forma sobre la tierra
Pero los poemas que escribe Mariana
Se duelen de los niños
De los pájaros
Del hambre de los ávidos perros
El maniqueo reencarna triunfante en un ser elegido
Y no es responsable por las cicatrices del mundo
Pero los poemas que escribe Mariana
Nos dicen que ésta es la vida del prójimo
Ésta es la indiferencia de la tierra
Y La sangre derramada de un hombre
Es la misma sangre de todos derramada
Entiendo que el joven poeta
No comprenda el peso de sus palabras
La aplastante historia de cada vocablo
Cada nombre que usamos en vano
Con la misma banalidad con la que los periódicos
Hablan y se regodean sobre su cadáver diario
Lo que no comprendo es cómo en un país ensangrentado
-Donde los muchachos no vuelven del trabajo
Y sobre las niñas sólo por ser niñas
Sobrevuela siempre un ave roja-
Puede alguien burlarse
O creer que es un insulto
El llanto de las viejas

jueves, abril 16, 2015

¿Qué hacer con un blog?

¿Qué hacer con un blog?
¿Qué hacer con tanto recuerdo y muerte entre las manos?
¿Qué hacer con tantas mentiras deliberadamente transcritas?
¿Cómo mirarse a la cara, la incongruencia, el deseo, la manipulación
a la que sometiste a hombres y mujeres?
¿Por qué tener afecto a ese ser horrible que eras tú mismo de joven?
Nadie sabrá,
no, ni tu mismo,
si aquel dolor que sentías era verdadero.
Queda el asco y la ternura, en una amalgama indiscernible.
Tanta muerte entre las manos, tanto deseo, tanto amor.

miércoles, noviembre 05, 2014

Prólogo a la leyenda dorada

El compilador ha muerto, una flor roja crece entre sus costillas. Los días de los hombres son todos iguales. Por ejemplo: en la guerra los primeros en morir son los viejos, los niños y los inocentes. Por ejemplo: el amor es todo el mismo, como que mana de una sola fuente, y los griegos nuestros padres sufrían como ahora sufrimos nosotros. Por ejemplo: el odio, la calumnia y la venganza, en todos los pueblos conocen formas similares. La acedia carcome al de oriente y de occidente, y el futuro y el pasado están atados al mismo dolor y contento. El sol es el mismo sobre las cabezas de los hombres, dice la Palabra.





El compilador ha muerto, deja este libro aun a sabiendas de la futilidad de todas las cosas. Aquí transcurren ejemplos, espejos, dechados, pero también lo injusto y la ofensa. Los hombrecillos se afanan  y se elevan para volver a caer.  El compilador sonríe: gracias a esta insignificancia es que somos hermanos del mundo.






El compilador busca la luz, se revuelca en su lecho, da bocanadas señalando la ventana. Quiere decir unas palabras: que entre el sol, que la claridad inunde los rincones de la historia, tiene el secreto de las cosas eternas, ha visto la cara oculta de todos los objetos. Dinos qué hay más allá del umbral negro: sus labios se mueven pero ningún sonido sale de su boca. El compilador ha muerto.

domingo, febrero 09, 2014

Anotación a las memorias de Marco Aurelio I

Dice el liberto Epicteto:
“eres una pequeña alma
que sustenta un cadáver”
A la muerte sobrevive el nombre
y esa fama y laurel sólo en boca de hombrecillos
que pronto  morirán también.

¿No apenas hace unos días
Alejandro declamaba en la plaza sus versos
y para el aniversario de tu nacimiento
te hizo de regalo un costoso libro?
Muerto de una enfermedad absurda
a la edad de treinta y un años
no creía en nada ni en nadie
mas le quemaron inciensos
hasta muy entrada la mañana
y ante la pira de sus restos
se le despidió como a un ciudadano
que marchaba hacía el exilio

Menudo consuelo el del estoico
que venera y bendice a los dioses del estado
hace bien a los hombres
y se hunde sonriendo en las tinieblas

sábado, febrero 08, 2014

Me mandan decir que Sergio el poeta
ha muerto esta madrugada
en medio de terribles dolores
de un cáncer en la pierna que le fue comiendo vivo
durante más de un año

Era buen poeta    mas no excelso
y de él decíamos que brillaría con la luz de Aurora
apenas lograse el apogeo de sus años
Vanas son las esperanzas de los hombres
por la gloria que no llega

Sergio   amigo: aunque tus versos figurasen
en el florilegio de Gadara
el polvo de la eternidad      las cenizas de ciudades
y de imperios

se posaría sobre ellos

jueves, enero 16, 2014

Hígado encebollado

Preparo hígado encebollado y siempre me acuerdo de mi abuelo Daniel, quien hacía un chiste sobre un vagabundo que ganaba la lotería y lo primero que hacía era irse a un restaurante a pedir el inalcanzable manjar. Curiosamente algo muy similar pasa en los Simpsons, y siempre algo de ternura explota en mi cuando veo ese capitulo:




jueves, diciembre 05, 2013

¡Esos malditos escuincles! 25 Mexican poets 30 and under

¡Esos malditos escuincles!

25 Mexican poets 30 and under


     

Raúl Aníbal Sánchez

     
        

On silence


Silence is the unbearable repartee
                        G.K. Chesterton

El silencio y sus juegos de palabras
sesesos   susurros   apenas útiles para este idioma
ésta lengua barbada
con el ropón lleno de parches

Tesis doctorales sobre el silencio
ensayos de revista semanal
reflexiones larguísimas   atribuladas
calcos de viejas pinturas
con ermitaños sin lámpara en un bosque

El silencio y sus cuatrocientas voces
sus cuatrocientos mandarines alemanes
con palabras intraducibles explicadas al pie de página

Qué saben del silencio   ni siquiera es el canto del grillo
la sirena en la noche   el zumbido agudo en el tímpano
que los adolescentes sufren al volver de la alberca
la soledad en la que piensan sobre esa muchacha 
a quien nunca pueden dirigir la palabra

Y luego el mar con su roca   espuma y niebla
el color amarillo   el azul del cielo surcado por gaviotas
Discuten en las salas de conferencias
en los congresos de hombres de letras
el humo de cigarros busca la perfecta sinestesia

Mientras   allá afuera  se van la vida   los hijos
Los claros de pasto y ceniza   parques y estatuas
son apenas artilugios borrosos que nos pasan de largo

Ante el milagro de la lluvia buscamos el charco   la onda 
la parte que del todo nos brinde respuesta



On Silence

Silence is the unbearable repartee
                        G.K. Chesterton


Silence and its play on words
sibilants   whispers  barely useful in this language
this bearded tongue
with his overcoat full of patches

Doctoral theses written on silence
weekly magazine essays
long troubled  reflections 
copies of old paintings
hermits with no lamp in the forest

Silence and his four hundred voices
his four hundred german mandarins
with untranslatable words explained in footnotes

What do they know about silence   not even the chirp of the cricket
the siren in the night    the high-pitched buzzing in the eardrum
that teenagers feel after swimming 
the solitude where they think about that girl
who they can never ever talk to

Then the sea with his rock   foam and mist
the yellow color   the blue sky furrowed by seagulls
They argue in conference rooms
at the conferences of men of letters
cigarette smoke looking for perfect synesthesia

Meanwhile   outside       they leave life   the children
The clearings of ashes and grass   parks and statues
mere blurry devices that leave us behind

before the miracle of rain we seek the puddle   the wave
the part that from everything may offer us the answer

English version by the author,
revised by Pilar Rodríguez Aranda



Revillagigedo y Pugibet


El hombre de la basura
arrastra unas botas
que eran cafés
hace tiempo

De pronto
brinca sobre sus compañeros
hacia un costal
desparramado

Entre cáscaras de naranja
ha encontrado una corbata
y un broche dorado



Revillagigedo & Pugibet



The garbage man
drags some boots
that used to be brown
time ago

Suddenly
he jumps over his mates
towards a scattered
sack

Between orange peels 
he has found a tie
and a golden brooch

English version by the author,
revised by Pilar Rodríguez Aranda



Ya se sabe



1
Estamos solos
eso ya se sabe
cada hombre en la tierra
es la pieza extraviada de un ajedrez diferente

2
Estamos solos
los perros convocados a jauría
los adolescentes extáticos como derviches
las viejas en domingo camino de la iglesia
en los cráneos donde se guardan indistintamente
napoleones y mendigos

En el vientre de la madre
en los brazos de la madre
en el sepulcro de la madre

3
Solos en la ruina
llamará a la puerta una muchedumbre innecesaria
la culpa como una sonrisa sin rostro
el miedo y su sombrero verde
la nada vestida con traje de fiesta

Solo mientras escribo
mientras mi mujer duerme en otro cuarto
también sola



Already Known



1
We're alone
that's already known
every man on earth
is the missing piece of a different chess

2
We're alone
The dogs called to the pack
The ecstatic teenagers like dervishes
the old women every Sunday on the way to church
in the skulls where   indistinctly   are kept
napoleons and beggars

in the mother's womb
in the mother's arms
in the mother's tomb

3
Alone in the ruin
will knock at the door an unnecessary crowd
guilt as a faceless smile
fear and his green hat
nothingness wearing a party dress

Alone while I write
while my wife sleeps in the other room
also alone

English version by the author,
revised by Pilar Rodríguez Aranda

jueves, mayo 16, 2013


Cafetería San José


1

Retratos de artistas
junto al antiguo dueño del lugar

El fastidio del instante
y un platillo que seguro
se enfría en la mesa  
allá lejana en el tiempo
mesa que no aparece retratada
y que yo adivino en algún lado

En cada cuadro una ligera firma
una promesa de volver
extensión de esa  incómoda sonrisa
testimonio de fotógrafos nocturnos
que corren hacia el laboratorio
y regresan en menos de una hora


También
un amigo de mi padre fue fotógrafo
alguna vez conoció artistas
pero más que nada
jóvenes esposas   niños recién bautizados
con el vestidito almidonado y blanco
y la algarabía exigida que acompaña
a todos los juiciosos rituales

Corría de un lado a otro
fumando sin parar
y nunca se sentaba a comer
en aquellas mesas festivas
donde hasta los más extraños tienen lugar

Recuerdo que era un hombre triste

2

Los viejos mastican bizcochos 
beben café con leche
imitados por el reflejo
del ventanal que muestra la avenida

El tiempo del mundo se detiene adentro
su comida es más sabrosa
que la del resto de los hombres
el amargo es más amargo
el dulce es aun más dulce

Los pocos dientes arraigados
dejan escapar migajas
sobre camisas pasadas de moda

Son como un mismo rostro que se repite
mesa tras mesa
Crueldad   miseria   actos generosos
para quien no les conoce
como yo
todo parece igualado por los años

De pronto  en este día 
mayo del 2012
la mesera pide nuestra orden

jueves, mayo 02, 2013


Pero emperador, estoy cansado
De que la muerte se inmiscuya en mis poemas.
Puedo enseñarte páginas, libros enteros
Dónde la negrura y la soledad han puesto su marca.
Quisiera hablarte de lo sencillo, de lo claro,
Lo bien conocido.
Que hombres y mujeres desfilaran estos versos
Como dentro de un bosque muy bello 

domingo, marzo 24, 2013


Epistemología 101

1
La conciencia es algo en movimiento
una capacidad
un receptáculo
donde la evolución
hace miles de años
arrojó unas piedrecillas
que llamaremos lenguaje

2
La conciencia está sola en su cuerpo
frente a otras conciencias
también solas
en su cuerpo

En el amor y la muerte
pueden tocarse estas conciencias
durante un instante
incompleto y
breve

3
Esta conciencia es completamente libre
libre de matar y darse muerte
acto supremo
a fin de cuentas

En la absoluta desolación de sus juicios
radica su libertad absoluta

4
Yo les conmino a practicar
un solipsismo responsable
(risas grabadas)

domingo, diciembre 23, 2012


Ruido blanco


Tal vez nos olvide la historia
olvide tanto amor   las tardes calurosas
abrazados en el cuarto
despertar juntos
tener sueños y ambiciones

Los libros que leímos
¿morirán dentro de nosotros?
¿Crecerán en nuestro pecho
una vez muertos
árboles de viejos libros  de canciones tristes?
Morirán las lluvias de la Ciudad de México,
las interminables borracheras
con amigos
o solos
mientras mirábamos capítulos
de seriales antiguos
y en la madrugada
leíamos poetas polacos en voz alta

Tal vez no quede de nosotros
sino una resonancia en el espacio
un ruido blanco que atraviesa el universo
el eco de los besos   las palabras
todo aquello que durante años
nos prodigamos como inmortales
lo que no atesoramos en el pecho
y ofrecimos el uno al otro
y a la vida

Hasta desaparecer vale la pena
cuando alzas tu mano
una vez más para tocarme
una vez más y para siempre

sábado, diciembre 15, 2012

Desde el globo: Peter Pank

Desde el globo: Peter Pank: Fue en El Vibora dónde conocí a Peter Pank, el moco que camina. Nunca había leído a J.M. Barrie ni hacía falta, la ingeniosa parodia que...

miércoles, noviembre 28, 2012

Desde el globo: Martinez el Facha

Desde el globo: Martinez el Facha: Era 1977, Francisco Franco se encontraba relativamente fresco en su tumba, como los buenos mariscos de La Coruña y ya Adolfo Suarez i...

domingo, octubre 21, 2012

Desde el globo: Desde el globo en la UAEM

Desde el globo: Desde el globo en la UAEM:Por fin se revela el misterio de porque el staff de Desde el Globo no actualizó este jueves..

lunes, octubre 15, 2012

Desde el globo: Maus segunda parte

Desde el globo: Maus segunda parte:  Narrar el holocausto

 La verosimilitud en la literatura es una exigencia reciente, no tendrá más de 200 años....

Desde el globo: 107 años de Nemo

Desde el globo: 107 años de Nemo: Hoy en la mañana, a mí, como a muchos, sorprendió el doodle de Google dedicado al pequeño Nemo, la obra cumbre de Winsor McCay. Si aun n...

lunes, octubre 01, 2012


Señalar nos consume la mirada

Camino sobre el incendio de mi infancia,
recuerdo de tierra apisonada,
fresco en verano y templado en invierno,
como la casa de todos los abuelos del mundo.

Miren el trazo que ha marcado el acero
sobre el tapiz de la noche verde.
Miren que los huesos de los hombres por venir asfaltan nuestra calle,
molidos como un trigo nuevo del que nos fabricarán la eucaristía.

Camino sobre la espalda de mi padre
que era ancha como una gran tela de manta,
y le acompaña mi madre
pequeña como la última naranja del invierno.

Señalar nos consume la mirada, empequeñece el ojo
hasta volverlo punta de alfiler de sangre.
Señalar ya no basta para que los muertos
se alejen del camino donde siembro dientes de leche.

viernes, septiembre 28, 2012


Un jardín al final de la escalera,
la llave de la puerta
oculta bajo una piedra con forma de sapo
La piedra canta  en su idioma
canciones antiguas
sobre los ojos negros de la virgen

Tras la puerta
Sólo la noche y el camino

miércoles, septiembre 05, 2012

Algo sobre la huelga en la UACM


Una huelga laboral tiene como objetivo afectar la percepción económica del patrón para orillarle al dialogo y cumplimiento de la mayoría de sus demandas (una huelga es una negociación, pocas veces se consigue dar cumplimiento total a un pliego petitorio). Esto requiere también un sacrificio de parte de los obreros quienes dejan de percibir su salario, sin embargo, muchas de las acciones de una huelga se ven encaminadas a minimizar los estragos de tal efecto colateral, esto es, colectas, ventas, remate, boteo y sobre todo, apoyo mutuo. Los esquiroles son obreros contratados temporalmente, quienes por una paga mayor o igual a la de los huelguistas realizan el trabajo que estos se negaron a hacer.

En una huelga universitaria (o paro, para los amantes de la burocratización etimológica del lenguaje) los afectados son dos: los órganos rectores de la universidad, quienes pierden credibilidad publica –de alguna forma el lugar de donde perciben ingresos- y los estudiantes, quienes ven mermada su labor de estudio, su semestre, además de la encona de los órganos antes mencionados. Es de aclarar que los estudiantes no perciben ningún ingreso económico.
De manera que en una huelga universitaria se deben buscar dos objetivos: 1) maximizar la exposición publica de los órganos rectores y 2) disminuir los daños sobre la labor de estudio del estudiante (válgame la redundancia).
Viene toda esta aburrida introducción al caso, respecto a como algunos compañeros se han manifestado contra las clases extramuros, a raíz de confundir la gimnasia con la magnesia. Se dice que las clases extramuros, sin ningún argumento claro y expositivo, debilitarán el paro universitario. Otro argumento es que quienes se encuentran en las instalaciones tomadas no reciben estas clases, y no es justo para quienes se encuentran afuera.  Mejor ahondemos en el asunto.

1)      Con el apoyo de profesores afines y un manejo correcto de la propaganda al respecto, las clases extramuros pueden generar la idea de que el paro puede continuar indefinidamente (como se está haciendo en Cuautepec), orillando a los órganos rectores al dialogo ante tal acontecimiento, además de mostrar una unidad ideológica entre alumnos y maestros. Así fue la que el paro de la UNAM duró tanto tiempo, consiguieron que se aceptaran la mayoría de sus demandas, aunque al final fueron desalojados, y esto último cuando se rompió aquella unidad, cosa que obviamente no deseamos que suceda en este caso.
2)      Aunque existe apoyo amplio de la comunidad estudiantil a las demandas de los huelguistas, también es cierto que las decisiones se tomaron apresuradamente y sin consenso real entre los estudiantes de los planteles. Los estudiantes estamos dispuestos a mantener el paro de actividades junto a los huelguistas, pero debemos minimizar la perdida de labores académicas de alguna manera, es un imperativo de toda huelga. No se puede coartar la libertad de tomar clases fuera de las instalaciones, así como el derecho a huelga es un derecho fundamental, también lo es el de la educación. Los estudiantes que se encuentren en las instalaciones pueden recibir talleres de profesores afines, intercambiar turnos para las clases extramuros, o seguir los métodos de estudio que los profesores facilitan por correo electrónico o personalmente.
3)       Al no percibir ingresos económicos y encontrarse las instalaciones clausuradas, difícilmente un estudiante que toma clases extramuros puede ser llamado esquirol o rompehuelgas. El cierre de instalaciones afecta las actividades normales de una universidad de manera significativa y valiosa, paralizando las labores administrativas y exponiendo públicamente la ineficacia de los órganos rectores. El estudio extramuros sucede en un plano completamente diferente de esa realidad y sin el manejo de propaganda no incide en la visión publica.
Sí me he saltado algo, o alguien tiene una argumento claro y razonable de porqué no deberían llevarse a cabo las clases extramuros con profesores afines, por favor hágamelo llegar.

jueves, agosto 23, 2012



Humildad





No te conocía
teníamos amigos en común
alguna que otra historia compartida
amigos tuyos que ahora son mis enemigos

No deja de sorprenderme tu muerte
a una edad tan joven y de una enfermedad absurda
un rayo doloroso que atraviesa el mundo
y deja una canción y una huérfana
como por accidente

La muerte en lo que tiene de común
hermana a los hombres y nos hace sentir
ternura hasta por la más pequeña y triste de las cosas
por eso Jesús al morir nos perdonaba
pero es verdad que también nosotros perdonamos a él
toda la antigua cólera divina

Espero que al partir
a pesar de la angustia negra que venía a asaltarte en las mañanas
en la duermevela de quien sabe su destino truncado
hayas dedicado un pensamiento generoso a los hombres
pensamiento en el que me incluyo
no con nombre y apellido
sino sólo en aquella abstracción general de la ternura
en la humildad de la muerte de los dioses

Quiero creer que fue así
quiero creer que es importante

martes, agosto 21, 2012


 “Esta es mi mano y puedo moverla. Y yo voy a jugar ajedrez con el diablo.”
El séptimo sello
1
Resplandores de anémona,
pende la calma sobre los seres.
Sigues, sol, transcursos no humanos,
te nutre el polvo de nuestra muerte.

2
Y así, nacemos al mundo,
a la frugalidad del silencio y las auroras repetidas,
al tiempo y la derrota.
Partícula tuya, sol, abrimos los ojos a la tierra presente,
sentimos el viento y la hierba entre las manos.

3
Sin embargo
viene la discordia con su manzana verde.
Viene la nada cantando: soy tu sombra, soy tu sombra.
Viene el dolor como un perro amigable.
Cada mañana
debemos jugar ajedrez con el diablo.
Esa cosa aburrida, a la vez linda, que se llama entre lunes y muerte.



viernes, julio 27, 2012

Mataron a Marisela mientras "trabajábamos" por México.

miércoles, julio 18, 2012


Deberían todos salir de esa ciudad,
dejársela a las ratas
a los gobernantes de las ratas

padre   madre    amigos queridos
ceniza y esqueletos de mi abuelos
virtudes y tronos

deberían alzarse de la tierra
árboles veloces   incendio de la tarde
deberían huir al sur como los pájaros
venir a mis brazos
conjurar mi rabia indignada
cada que en el periódico
aparece un cadáver conocido

deberían ir al norte
como una antigua caravana
vestidos de pieles
tras el frío y la nieve
que borren sus pasos
cada vez más lejos de mis brazos
de la sangre que en surco abre la tierra

no dejar nada a los bárbaros
sino cemento quemado
y desvencijados locales de pizza

pero sé bien de las casas hipotecadas
de vidas esculpidas durante tanto tiempo en la arena
de las raíces que han crecido
en las costillas de los ya muertos


lunes, julio 16, 2012

La gente utiliza palabras a diestra y siniestra, les agregan valores, y casi todo el tiempo sin detenerse a pensar en lo que significan. Es culpa, por supuesto, de la gente que lo hace, pero también de los "periodistas" y los "intelectuales". La palabra demagogia, por ejemplo, la utiliza hoy en día cualquier hijo de vecina para describir a cualquier politicucho. Qué tiene de malo la demagogia, podría preguntársele. Jesucristo era un demagogo, Buda, Mahoma, Washington, Hidalgo. ¿Sigue usted su opinión o la de Aristóteles, un griego muerto hace 2300 años que no creía en la democracia? O Peor aun, la opinión de Carlos Loret de Mola. Y democracia ¿es necesariamente una buena palabra? En la polis griega hubo democracia, y esclavos, que entonces iban tan de la mano como democracia y capitalismo hoy en día. ¿Es necesario que esos dos conceptos sigan juntos, en realidad, o es una construcción reciente, de opinión? Populismo, otra de las palabras favoritas de los "analistas" políticos, es la que, debo reconocer, me parece más incomprensible en su utilización. La constitución de los Estados Unidos es populista, pues hace emanar su poder del pueblo. Rousseau también era populista, Roosevelt lo admitía abiertamente. ¿O acaso la soberanía de un territorio depende de sus empresas privadas o de su clase política? Liberalismo, esa también es buena. Basta hacer un pequeño esfuerzo para darse cuenta que la gente lo utiliza en un sentido erróneo. Reciente candidato a la presidencia ofrecía privatizar todas las esferas del estado y llamaba a su partido el único auténticamente liberal. Sin embargo yo no veo que tienen que ver los principios republicanos con la privatización. Al contrario, también me parece que el despotismo puede surgir de la empresa privada y que, con un gobierno comprometido, la división de poderes tan querida de los verdaderos liberales es más fácil que desaparezca en un maremágnum de intrigas e intereses económicos. Además, con tantos monopolios en este país ya hasta duda uno que exista la propiedad privada.

jueves, junio 28, 2012


Un epígrafe de Raymond Carver
Míralo ahí sentado
bebe té
una taza tras otra
incapaz de librarse de su vida
sus hijos
esposas

Quiere contarnos de aquella vez
que bebió diez cajas de cerveza
con Jack el del aserradero
un buen tipo
que al final murió de cáncer
como tantos otros

Pero hay una luz que le persigue
al final de cada tarde
detrás del lago   la montaña
una luz que se inmiscuye
en los finos resquicios de su canto

Míralo ahí sentado
bebe té
una taza tras otra
incapaz de librarse de su vida

viernes, junio 22, 2012

Por lo que me costó encontrar la entrada me doy cuenta de lo poco que actualizo en desde el globo, en fin, en el link el articulo completo.

http://www.desdelglobo.com/2012/05/el-vibora.html

El Vibora








Quince, catorce años. En la librería la Prensa de Chihuahua, propiedad del ultracatólico y por entonces gobernador del estado Patricio Martínez (candidato ahora senador) la obscena portada de una historieta me guiña el ojo. Es una mujer lubrica de ojos cerrados y boca sensual, las toscas y gruesas manos de un hombre desconocido le introducen un dedo en la boca. Por supuesto, la revista no contenía una advertencia en la portada así que me apresuré a pagar por ella y correr hacia mi casa, a la habitación. Las primeras paginas contenían una ilustración de Robert Crumb y les seguía Squeak the mouse, una oscura, hiperviolenta y sexplotation historieta sobre la rivalidad de un gato y un ratón que dejan a Itchy y a Scratchy como un par de dulces y amorosos animalitos. Sin darme cuenta me había topado con un tomo recopilatorio de El Vibora y había abierto una puerta al punk, la movida y el cómic undeground mundial.


lunes, mayo 28, 2012

Salmo XXIII



Pierre de la Tour du Pin
Trad. Manuel Álvarez Ortega


1. ¿Nos amamos sinceramente en la poesía? –¿cantamos nuestros extremos y sus espacios intermedios, maravillándonos?
2.Tomo eso como prueba de complacencia, dice el Señor, – pero, ¿dónde habéis colocado la caridad?
3.En esta grieta que resonará bajo el peso de los que cantan, – en este rostro del hombre que se sacrifica por sus discípulos.
4.No es bastante, dice el Señor, pues ¿por qué no resplandece en todas partes? – ¿por qué los vientos soplan siempre en círculo y no se elevan más allá de vuestra creación?
5.He cavado avenidas para que los vientos del mundo en ellas se sepulten, – todos los amigos han sido oprimidos por esta orden movediza.
6.No es obstante, dice el Señor, es preciso intentar mucho más – si no, ¿cómo podrían dirigirse en la noche los que aman la claridad?
7.He puesto a Cristo sobre cada libro y sobre cada criatura, – pero no soy yo quien confiere la luz, sino Él solamente.
8.Tú lo colocas como un signo y no como el extremo único de la luz, – ¿cómo los que todavía no me conocen me encuentran?
9.Tú esperas y nunca te cansas de esperar, – pero si me amaras un poco más, precipitaría el orden de la poesía, al darte totalmente.
10.Pues tu alegría es el precio de un combate, – y después de tantos años aún no has ordenado el ataque.
11.Teme hacerlo cuando sea demasiado tarde – y no te ates a las constelaciones que son la poesía del hombre.

miércoles, mayo 09, 2012


Tres adolescentes en la madrugada
miran el cielo
dicen groserías
ríen
con risa boba

Apenas al anochecer
les llamaron a gritos sus madres
y ellos se escondieron
tras los automóviles

Nunca han empuñado un arma
quisieran fumar emborracharse
pero es martes
y no tienen dinero

-espera-
alguien robó una cajetilla
del cajón de su tío Alfredo

Una muchacha pasa
¿a esta hora?
Le dicen cosas a lo lejos
uno murmura obscenidades
otro dice conocerla
de algún lado

Son más puros
que el agua del bautismo

sábado, abril 14, 2012

salmo 40

1 pacientemente esperé a Jehová, 
Y se inclinó a mí, y oyó mi clamor. 
2 Y me hizo sacar del pozo de la desesperación, del lodo cenagoso; 
Puso mis pies sobre peña, y enderezó mis pasos. 
3 Puso luego en mi boca cántico nuevo, alabanza a nuestro Dios. 
Verán esto muchos, y temerán, 
Y confiarán en Jehová. 
4 Bienaventurado el hombre que puso en Jehová su confianza, 
Y no mira a los soberbios, ni a los que se desvían tras la mentira. 
5 Has aumentado, oh Jehová Dios mío, tus maravillas; 
Y tus pensamientos para con nosotros, 
No es posible contarlos ante ti. 
Si yo anunciare y hablare de ellos, 
No pueden ser enumerados. 
6 Sacrificio y ofrenda no te agrada; 
Has abierto mis oídos; 
Holocausto y expiación no has demandado. 
7 Entonces dije: He aquí, vengo; 
En el rollo del libro está escrito de mí; 
8 El hacer tu voluntad, Dios mío, me ha agradado, 
Y tu ley está en medio de mi corazón. 
9 He anunciado justicia en grande congregación; 
He aquí, no refrené mis labios, 
Jehová, tú lo sabes. 
10 No encubrí tu justicia dentro de mi corazón; 
He publicado tu fidelidad y tu salvación; 
No oculté tu misericordia y tu verdad en grande asamblea. 
11 Jehová, no retengas de mí tus misericordias; 
Tu misericordia y tu verdad me guarden siempre. 
12 Porque me han rodeado males sin número; 
Me han alcanzado mis maldades, y no puedo levantar la vista. 
Se han aumentado más que los cabellos de mi cabeza, y mi corazón me falla. 
13 Quieras, oh Jehová, librarme; 
Jehová, apresúrate a socorrerme. 
14 Sean avergonzados y confundidos a una 
Los que buscan mi vida para destruirla. 
Vuelvan atrás y avergüéncense 
Los que mi mal desean; 
15 Sean asolados en pago de su afrenta 
Los que me dicen ¡Ea!, ¡ea! 
16 Gócense y alégrense en ti todos los que te buscan, 
Y digan siempre los que aman tu salvación: 
Jehová sea enaltecido. 
17 Aunque afligido yo y necesitado, 
Jehová pensará en mí. 
Mi ayuda y mi libertador eres tú; 
Dios mío, no te tardes

sábado, abril 07, 2012

Cumpleaños



Selected Works of Gk Chesterton (Special Editions) Wordsworth Press

Definición hermética - Hermetic Definition H. D. Universidad Iberoamericana : Artes de México.

miércoles, marzo 14, 2012

Relatos realistas minimalistas, aburridos y sin estructura. Estas son las versiones finales de cuentos que no irán a ningún lado.
http://paraisosrecuperado.blogspot.com/
cada mañana
debemos jugar ajedrez con el Diablo

viernes, marzo 09, 2012


Dos mujeres en el umbral de un edificio

–Qué cansancio   dice
el hospital la cárcel
una mañana lo encontraron en la tapia
frente a la estación del tren...

Me harté de visitarlo
de llevar cada semana
pollos rostizados
para todos los internos
(porque allí eran cristianos
y hasta la ropa compartían)

La otra mujer asiente
analiza las palabras
juzga el tono
la cadencia del llanto
como los dioses antiguos
cuando al morir un hombre
pesaban su corazón
en una balanza de mercado

martes, marzo 06, 2012


Chick publications, el lado oscuro (¿o luminoso?) del cómic.




Aviso: En Desde el globo no reprobamos o apoyamos ninguna religión. Los comentarios de este articulo son responsabilidad de Raúl Aníbal Sánchez, quien, a su vez, piensa que todas sus opiniones aquí vertidas son de índole social. También está en contra de cualquier fundamentalismo de cualquier tipo.

Estoy a las afueras de una estación del metro con mi novia y una amiga, esperamos a otra amiga para irnos. Los lunes emitimos un programa de radio por INTERNET, donde hablamos de literatura, cine, cómics y otras cosillas. Una mujer menuda, como de cincuenta años, pasa y nos mira de arriba a abajo, de su bolso saca tres cuadernillos. ¿Les puedo regalar un folleto? dice y nosotros automáticamente extendemos la mano. La tercera parte de la portada tiene una silueta oscura de un hombre iluminado por rayos de luz que surgen de todo el recuadro, atravesado por un signo de interrogación. El resto es completamente negra, con letras blancas que preguntan ¿Quién es él? Mi memoria se activa rápidamente, se ahora lo que tengo entre manos. Son historietas del mismo formato, que durante años han rondado en iglesías y templos. Abro ¿Quién es él?y me encuentro la siguiente imagen:

lunes, marzo 05, 2012


El séptimo sello

1
Resplandores de anémona,
pende la calma sobre los seres.
Sigues, sol, transcursos no humanos,
te nutre el polvo de nuestra muerte.

2
Y así, nacemos al mundo,
a la frugalidad del silencio y las auroras repetidas,
al tiempo y la derrota.
Partícula tuya, sol, abrimos los ojos a la tierra presente,
sentimos el viento y la hierba entre las manos.

3
Sin embargo
viene la discordia con su manzana verde.
Viene la nada cantando: soy tu sombra, soy tu sombra.
Viene el dolor como un perro amigable.
Cada mañana
debemos jugar ajedrez con el diablo.