Ya saliò HermanoCerdo 11!!

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Editorial

Cartas al HermanoCerdo
Ficción
Lorrie Moore
Perdiendo los papeles
Javier González Cozzolino
Prosas poéticas
Estudiante de letras hispánicas
Habedero, la novela (segunda parte)
J. S. de Montfort
Rainer Maria Rilke y los rayos del caribe
Orlando Mazeyra Guillén
Napoleón Quispe
Carlos Vzz
El díler de San Juan

Crítica
Joseph Frank
Pensadores y Mentirosos
Rumania y el ascenso del fascismo
Javier Moreno
Reconstruyendo la oscuridad
House of Leaves, de M.Z. Danielewski
Ramón Curtiz
Quiero ser un clásico marginal
Walden Tres, de Miguel Habedero
Francisco Roberto Pérez Martínez
¿Es suficiente la belleza?
La piel muerta, de David Miklos

Columnas
Miguel Habedero
Un buen nombre para una columna
es difícil de encontrar
Kim Che-San
Nuestro hombre en Pyongyang

Miscelánea
Sergio Loo
La casa de todos los colores
Andrés Felipe Escovar
Recuerdo necrológico de Carlos Hevia

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No todos saben cantar no todos saben ser manzana y caer a los pies de otro

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Lo primero que muchos dirán de ti es que naciste en un país que ya no existe que fumabas en cadena y bebías el dolor del exilio y la guerra como si fuera un mezcal de azufre  Lo digo así entonces    rápido y al grano para decir lo que todos dicen para terminar con toda obligación  el poema debería ser libre como el águila ¿no? aunque fuese para cantar su inútil caída  Porque recordar es un ejercicio tormentoso y tú recordabas noche y día y yo mismo mientras escribo intento apartar con una mano la memoria: la blanca luz del salón de clase en donde tu voz ardiente - etceterá  esdrá  e më tej  and so on - recomponía los mismos sobados versos de nosotros los alumnos para abrir un cofre que este país había sellado bajo capas y capas de petróleo y cal y levitas negras y melodías muertas y atropelladas  ¿En verdad era blanca esta luz? -Si el poema fuera mío- ¿pero qué harías ahora si este poema fuera tuyo? el salón sin duda era blanco mas la luz debería tener mejores cualidades o no tener nin
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Adrián emitió otro ronquido falso y comenzó a dormirse poco a poco. Sentía que caía suave y despacio en mullidos almohadones de plumas, en una habitación cálida y reconfortante donde ningún mal podía alcanzarlo y el mundo y su ritmo eran uno y constante. Y siguió así hasta que se durmió completamente, arrullado por certezas.
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