¡El blog de hermano cerdo esta de huevos! Mejor que nunca, remozado, resanada, reeditado y rechingón. Vaya y compruebelo usted mismo, colaboraciones, posts, work in progress, kung fu, escritores residentes intentando escribir como compensaciòn falica. Sòlo dale click a la imagen. HC is in da house. ¡Si no lo haces eres puto!

Comentarios

Mariana Orantes dijo…
te quieroooo!!! y te dejo este comment sin querer decir otra cosa que eso... buuuuuu. Pero si, el blog de hermano cerdo está de bolas.

Te quiero, te adoroooo y... te dejo flores en tu ventana (¬¬ aunque estés en un depa, buuuu)

y besitos y quería darte las gracias también. Gracias, tenías razón, en todo tienes razón. Gracias por ayudarme con el proyecto, todo salió bien... gracias, te adoro y ya sabes, si algún día tienes un problema o ganas de hablar, tu sabes que estoy ahí, siempre contigo. =)
8:36 p.m.
Unknown dijo…
aaaawwwww :P
12:10 p.m.
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No todos saben cantar no todos saben ser manzana y caer a los pies de otro

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Lo primero que muchos dirán de ti es que naciste en un país que ya no existe que fumabas en cadena y bebías el dolor del exilio y la guerra como si fuera un mezcal de azufre  Lo digo así entonces    rápido y al grano para decir lo que todos dicen para terminar con toda obligación  el poema debería ser libre como el águila ¿no? aunque fuese para cantar su inútil caída  Porque recordar es un ejercicio tormentoso y tú recordabas noche y día y yo mismo mientras escribo intento apartar con una mano la memoria: la blanca luz del salón de clase en donde tu voz ardiente - etceterá  esdrá  e më tej  and so on - recomponía los mismos sobados versos de nosotros los alumnos para abrir un cofre que este país había sellado bajo capas y capas de petróleo y cal y levitas negras y melodías muertas y atropelladas  ¿En verdad era blanca esta luz? -Si el poema fuera mío- ¿pero qué harías ahora si este poema fuera tuyo? el salón sin duda era blanco mas la luz debería tener mejores cualidades o no tener nin
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Triste lujuria de los casados infieles, de ancianos hidrópicos, de adolescentes sin gracia. Calles oscuras, luz mercurial, ruido de borrachos y perros. Cuartos húmedos y ceniceros de estaño, gasas de humo que sobre camas gravitan. Buscar sentido, enamorarse un segundo, un destello a medianoche como la luz de un monitor o de un cigarro, palabras arrancadas de canciones añejas. La banca de una plaza pública y la piedra que se arroja al río. Lo exquisito irreparable y fijo, la mano, el labio, el sexo que se ansía llevar a la boca. Pero todos leímos el mismo libro y conocemos el final del cuento.
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