Aunque nuestra más grande estrella del Staff, Migue Habedero, no pudo asistir, concluimos que la feria de editoriales independientes fue un éxito para HermanoCerdo®. Comprobamos el inmenso atractivo comercial que posee nuestro logotipo y las ilustraciones, así como el impacto mediático que hemos tenido con nuestro pobre, pero bienintencionado, sistema de distribución vía Internet.

“Ya estoy viejo para esas mamaditas” mencionó nuestro prócer, Miguel Habederol, al cual comentario yo no pude mas que brindarle grande razón..Afortunadamente envió en su representación una botella gigante de Ron Bachata, sin su reglamentario sello de hacienda, la cual hizo la delicia de los comensales, quienes recitaban de memoria los poemas del maestro con lacrimoso gesto de nostalgia en el rostro mientras alzaban sus copas de polímero prensado para brindar por la definitiva destrucción del lenguaje.
Afortunadamente también Mauricio Salvador después de tres cervezas se convierte en el Editor Arcaya Supremo de la Era de Acuario, versado en poesía francesa y teología austriaca, bagaje cultural suficiente para deslumbrar a más de una incauta señorita con diplomado de literatura en Vassar.

Así que si estas leyendo esto, bueno, nada en la vida es gratis. Nada... excepto HermanoCerdo. Suscríbete ahora mismo al correo hermanocerdo@gmail.com , con el Asunto: "mierda con sus subjects estupidos" y recibe mes con mes toda la información sobre tus personajes favoritos.

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Lo primero que muchos dirán de ti es que naciste en un país que ya no existe que fumabas en cadena y bebías el dolor del exilio y la guerra como si fuera un mezcal de azufre  Lo digo así entonces    rápido y al grano para decir lo que todos dicen para terminar con toda obligación  el poema debería ser libre como el águila ¿no? aunque fuese para cantar su inútil caída  Porque recordar es un ejercicio tormentoso y tú recordabas noche y día y yo mismo mientras escribo intento apartar con una mano la memoria: la blanca luz del salón de clase en donde tu voz ardiente - etceterá  esdrá  e më tej  and so on - recomponía los mismos sobados versos de nosotros los alumnos para abrir un cofre que este país había sellado bajo capas y capas de petróleo y cal y levitas negras y melodías muertas y atropelladas  ¿En verdad era blanca esta luz? -Si el poema fuera mío- ¿pero qué harías ahora si este poema fuera tuyo? el salón sin duda era blanco mas la luz debería tener mejores cualidades o no tener nin
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Triste lujuria de los casados infieles, de ancianos hidrópicos, de adolescentes sin gracia. Calles oscuras, luz mercurial, ruido de borrachos y perros. Cuartos húmedos y ceniceros de estaño, gasas de humo que sobre camas gravitan. Buscar sentido, enamorarse un segundo, un destello a medianoche como la luz de un monitor o de un cigarro, palabras arrancadas de canciones añejas. La banca de una plaza pública y la piedra que se arroja al río. Lo exquisito irreparable y fijo, la mano, el labio, el sexo que se ansía llevar a la boca. Pero todos leímos el mismo libro y conocemos el final del cuento.
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