de "los amigos muertos"

Aquí estoy, atorado en la ciudad de llamas.

Leí a Nietszche muy joven,

Esa caverna salvaje donde los autodidactas

Se pierden todo el tiempo,

Hasta llegar (las piernas rotas, el alma ennegrecida)

A las reuniones de alcohólicos anónimos

Donde les dicen con sorna que sólo Dios puede salvarlos.

Por un momento parecía algo diferente

Un destello nuevo, una voz de enfant terrible

Que se alza en medio del salón, cojeando en su sonrisa

Para decir algo ingenioso.

Pero esta ciudad es como un mar divino,

Rojo de plomo, de compuestos sintéticos e ilusiones frustradas,

Que tapiza su lecho con los huesos de sus hijos.

Dicen que ya no recuerdo ni el nombre de mis padres,

Que la saliva me escurre lentamente por los labios.

Pero en mi mente que no articula ya palabras

Todo el día recuerdo.

Petit, el poeta

Cuando menos, cuando menos un par de mujeres

Estarian encantadas de casarse conmigo,

Ser las madres de mis hijos,

Sacarme del lodo y la ignominia

Y vencer la vida, doblarla juntos, renacer

Entre los años, en la contemplación de los seres.

Y sin embargo, no soy feliz.

¿No es esto un poema?

Ariana y Omar en un único verano

Él vio la muerte del invierno entre tus manos.

Se desangró en forma de botones frescos:

Cuatrocientas rojas pupilas nacían del asfalto.

Y en tu casa, mientras tanto

Un disco en el reproductor

interpreta el ensamble de avecillas emigradas.

“Cantos de cisne para toda ocasión”