18.00 hrs.
POESÍA PARA EL MILENIO
Por Sara Uribe y Raúl Aníbal Sánchez
Modera: Óscar de Pablo y David Huerta
Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería
Salón Manuel Tolsá
lunes, febrero 20, 2012
viernes, febrero 17, 2012
1
Así
llegan las fotografías
primero
ella dientes magníficos
luego
él un poco calvo un poco alegre
sostiene
en la mano un trago de licor indefinible
Cada
tanto
un
fotografía nueva
como
algo borroso que nos pasa de largo
Un
hombre o mujer diferentes
Ayúdanos
a encontrarlos
escribe
alguien sin rostro
en
los correos electrónicos
o
en las paredes de juzgados
Leemos
historias
dónde
se les vio
a
las afueras de un bar
salieron
a comprar víveres dicen
estaban
de vacaciones
y
de pronto nadie contestó el teléfono
Cuando
por fin nos detenemos a observar
buscamos
en la profundidad de sus ojos
una
señal
algo
de tristeza
o
premonición
2
En
este siglo
las
huellas de los ausentes son largas
Nos
quedan las fotografías ingenuas
y
los zapatos que no llevaban puestos
Prodigadas
con la despreocupación del inmortal
quedan
un sinnúmero de anécdotas y cartas
Las
calles donde vivieron el nombre de sus compañeros de trabajo
la
identidad de los amantes los viajes
el
lugar donde ese día bebieron cerveza en mal estado
Fantasmas
que sobrevivirán a nosotros
a
los criminales
al
tiempo de los hombres
3
Por
desgracia
esta
mañana del 20 del septiembre
han
sido encontrados muertos
Apreciamos
su valiosa ayuda
ahora
su familia puede descansar tranquila
sabiendo
que se encuentran
en
el regazo del Señor
¿Por
qué sonríen
qué
miran cuando miran hacia la cámara
hacia
nosotros que les observamos a través del tiempo?
¿Ven
la sombra ominosa tras de uno mismo
erguida
y dispuesta a devorarnos?
lunes, febrero 06, 2012
Good Grief, Prismal!
Salvar el mundo, pagar la renta, salir con mi chica, salvar a la tía May de su sexto infarto. Al parecer tengo todo cubierto. Pero no, al llegar a la redacción una voz cavernosa y fúrica salé de la oficina del director.
-¡Sánchez! ¿Donde está ese bueno para nada? ¡Lo quiero en mi oficina ahora mismo!
Es nada más y nada menos que la voz de Prismal, mi editor. Con un puro a medio quemar, los ojos inyectados en sangre, comienza a maltratarme psicológicamente.
-¿Dónde está ese articulo sobre Charlie Brown, maldita sea?
-Prismal, yo... yo... -aun no me recupero del ajetreado día y no alcanzo a articular excusas coherentes. Lo había olvidado por completo.
-Tranquilo, Prismal. Es joven. -quien así intenta defenderme es E. Rocha, el bonachón jefe de redacción quien, por alguna razón (?), siempre se encuentra en su oficina.
-Al carajo Sánchez, cuando tenía tu edad yo ya había fundado un periódico y sacado adelante a mi familia, no vuelvas a pararte por aquí hasta que no traigas el articulo sobre Brown. Y olvidate de tu paga.
Así que, sin cobrar mi cheque, salgo a la calle en medio de la lluvia. El día melancólico y oscuro se cierne sobre la ciudad como una mala premonición. ¿Charlie Brown? ¿Peanuts? ¿Qué puedo decir, sin temor a cometer un error, de la tira cómica más famosa de todos los tiempos?
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