Hombres jóvenes en funerales
Adolescentes que no saben vestirse
ni comportarse
Hombre jóvenes que no son hombres
con el cabello amarrado en una coleta
Con los zapatos lustrosos
vistiendo el único traje
que utilizan en bodas y quince años
Hombres jóvenes en funerales
como niños perdidos
en el pasillo de juguetes
de un supermercado

Muchachos de ojos colorados
y labios húmedos de saliva
frágiles bestias
con el corazón en la mano
y el botón superior de la camisa negra

cortando su respiración agitada

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

No todos saben cantar no todos saben ser manzana y caer a los pies de otro

Imagen
Lo primero que muchos dirán de ti es que naciste en un país que ya no existe que fumabas en cadena y bebías el dolor del exilio y la guerra como si fuera un mezcal de azufre  Lo digo así entonces    rápido y al grano para decir lo que todos dicen para terminar con toda obligación  el poema debería ser libre como el águila ¿no? aunque fuese para cantar su inútil caída  Porque recordar es un ejercicio tormentoso y tú recordabas noche y día y yo mismo mientras escribo intento apartar con una mano la memoria: la blanca luz del salón de clase en donde tu voz ardiente - etceterá  esdrá  e më tej  and so on - recomponía los mismos sobados versos de nosotros los alumnos para abrir un cofre que este país había sellado bajo capas y capas de petróleo y cal y levitas negras y melodías muertas y atropelladas  ¿En verdad era blanca esta luz? -Si el poema fuera mío- ¿pero qué harías ahora si este poema fuera tuyo? el salón sin duda era blanco mas la luz debería tener mejores cualidades o no tener nin
Leer más
Triste lujuria de los casados infieles, de ancianos hidrópicos, de adolescentes sin gracia. Calles oscuras, luz mercurial, ruido de borrachos y perros. Cuartos húmedos y ceniceros de estaño, gasas de humo que sobre camas gravitan. Buscar sentido, enamorarse un segundo, un destello a medianoche como la luz de un monitor o de un cigarro, palabras arrancadas de canciones añejas. La banca de una plaza pública y la piedra que se arroja al río. Lo exquisito irreparable y fijo, la mano, el labio, el sexo que se ansía llevar a la boca. Pero todos leímos el mismo libro y conocemos el final del cuento.
Leer más
Sabado 17 de febrero *- Hoy salí a la Ciudad. Lo escribo con mayúsculas. Como no tengo amigos y nadie me quiere -Yeah, simón- me salí solito con una lata de conservas para patearla en el camino y un paliacate atado a un palo llevando mis pertenecías –otra lata de conservas-. Lo primero fue ir a la Biblioteca José Vasconcelos, la fonoteca en especifico pues ya comprobamos el otro día Mariana y yo lo jódida que esta la superbiblioteca nacional de Foxy A.K.A: “populismo is shit, en mi rancho lo comprobaré”, simplemente buscando el Abencerraje. Le traía ganas desde esa vez a la quinta de Mahler dirigida por Günter Herbig, con la de Berlín para la BBC. Nunca creí en esa mierda de los directores (hey, las partituras están ahí, son muy claras) pero ya la había escuchado con Claudio Abbado –se supone que la de Herbig es más popular, no sé como pasó- y la también sinfónica de Berlín y la diferencia saca de onda. Con Herbig es mucho más dinámico y poderoso de algún modo en los dos primeros movim
Leer más