Escribí un poema titulado:



 "Me siento hermoso y frágil 
bailando yo enteramente solo bajo la lluvia de Caracas, 
muy en medio de la madrugada profunda 
y mientras sucede en este país un intento de rebelión militar. 
Casi rozando con la punta de los dedos 
la transparente playa del País de los Muertos". 
Y nadie nunca lo leerá.



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Lo primero que muchos dirán de ti es que naciste en un país que ya no existe que fumabas en cadena y bebías el dolor del exilio y la guerra como si fuera un mezcal de azufre  Lo digo así entonces    rápido y al grano para decir lo que todos dicen para terminar con toda obligación  el poema debería ser libre como el águila ¿no? aunque fuese para cantar su inútil caída  Porque recordar es un ejercicio tormentoso y tú recordabas noche y día y yo mismo mientras escribo intento apartar con una mano la memoria: la blanca luz del salón de clase en donde tu voz ardiente - etceterá  esdrá  e më tej  and so on - recomponía los mismos sobados versos de nosotros los alumnos para abrir un cofre que este país había sellado bajo capas y capas de petróleo y cal y levitas negras y melodías muertas y atropelladas  ¿En verdad era blanca esta luz? -Si el poema fuera mío- ¿pero qué harías ahora si este poema fuera tuyo? el salón sin duda era blanco mas la luz debería tener mejores cualidades o no tener nin
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