Guirnalda

2012-01-03T08:57:00.001-08:00

Este vaso en la mesa

ha contenido el aliento de toda la familia y algún que otro extraño.

Huellas de la humanidad tan sutiles

que no las lavan el cloro, el tiempo o la derrota.

Esta mano que sostiene el vaso

sostuvo en su momento muchas otras manos,

pero a veces, tiemblan de miedo y de frío.

2012-01-03T08:56:00.001-08:00

Amanecer deslavado como leche de yegua,

un sol mecánico por la ventana.

Los perros cantan afuera la opereta del camión de la basura.

Esta casa huele como la casa de un hombre solo.

Hay un parque a un par de cuadras de aquí,

allí crecen hongos, pinos, cadáveres de niños perdidos.

Con mi cigarro, sentado en la banqueta, lanzo señales de humo

para que el ojo de Dios recuerde mi presencia en la tierra.

Metrópolis

2011-12-17T12:45:00.000-08:00

Esta escena de Metrópolis siempre me había parecido desproporcionada, una alegoría demasiado fácil del capitalismo. En ella, un obrero cambia manualmente la hora del reloj, una y otra vez sin descanso. El futuro podía inventar autómatas, estoy seguro que podía inventar mecanismos para que esto sucediera por si mismo. De hecho, ya existían 100 años antes de que la película se rodara. ¿Entonces?

Fue hasta que pasé por Santa Fe el otro día. Un hombre limpiaba por fuera las ventanas del piso 16 o 17 de un edificio de 30 pisos. Un andamio frágil y hechizo era su única seguridad y a mi me daba vértigo sólo de verlo. Era igual absurdo que en metrópolis, y dependía de los mismos factores: la frívola vanidad del contratante y la espantosa necesidad del contratado.

Así es el capitalismo, niños.

2011-12-05T13:37:00.001-08:00

Nota al pie de pagina a una viñeta de The Watchmen

Sucede con muchas cosas de todo tipo, que las partes que las componen no son tan buenas como el todo del que forman parte.

http://desdelglobo.blogspot.com/

2011-12-01T20:47:00.001-08:00

Dormimos entre la tormenta que fue

y la tormenta que vendrá.

Sueños desdentados y amables

donde pájaros cargan en los picos ramas olorosas

y se posan en los hombros de muchachas.

Dormimos entre la tormenta que fue

y la tormenta que vendrá.

Se cocina el caldo diario,

se deposita un poco de pan duro

en la boca de nuestros poderosos muertos.

El olor de la humedad nos despierta en el pecho

un miedo antiguo y dulce.

2011-11-22T16:36:00.000-08:00

Sobre el arte-

¿Los cómics, pueden ser considerados un arte al nivel de la literatura, por ejemplo?

Un ensayito mio en Desde el globo

http://desdelglobo.blogspot.com/2011/11/sobre-el-arte.html

El buen fin

2011-11-18T17:17:00.000-08:00

No se qué es más triste:

-la falta de imaginación general

-la cursilería de nuestros mercadólogos al escoger el nombre más inofensivo que encontraron

-la ingenuidad del que se dice nuestro presidente al creer que esto reactivará la economía

-la avaricia de nuestros empresarios, incapaces moralmente de cumplir lo prometido

-la pendejez de la gente

2011-11-17T08:23:00.001-08:00

Hemingway inédito

Raúl Aníbal Sánchez

ADVERTENCIA:
Mi intención al recopilar estos fragmentos -casi todos ellos ocultos al público durante muchos años- ha sido mostrar la manera erótica, vital, pendenciera y trashumante en que Hemingway concebía la literatura y el oficio de escribir. Por razones de derechos -los herederos están zafados si creen que les voy a donar otro riñón- no hemos podido traducir las cartas enteras y hemos tenido que conformarnos con ofrecerles solo estos fragmentos, a veces simplemente una línea. Los propietarios de los derechos han pensado -y tienen razón- que hay ciertas cosas en la vida de un hombre que es mejor no saber (como las cartas dirigidas a Mary Walsh en las que le confiesa su amor “viril” por un torero llamado Juanito) y hemos querido respetar ese deseo. Donde quiera que esté sabemos que el viejo Hem sabrá apreciar que guardemos sus secretos. RAS

http://hermanocerdo.com/2011/11/e-h-confidential/

2011-11-14T15:24:00.000-08:00

La medicina magnética, del ungüento armario al polvo simpático de Kenelm Digby. Carlos Solis. FCE
Herejes - G.k. Chesterton - ACANTILADO

2011-11-11T07:50:00.000-08:00

Si tan sólo pudiera cantar lo que deseo.

Si mis manos no fueran este aglomerado idiota de huesos y tendones

Que no dejarán nada de si mismas a veinte años de mi muerte,

Incapaces de encontrar en mi lo bueno de mi vida y de mi lengua.

Y luego esta maldita lucidez de nacimiento.

Este fruncir el seño, torcer la boca.

Esta razón y cuerpo

Una junto al otro,

Atándome como guirnaldas.

Dimas y Gestas:

Este par de asesinos

Con perdón de último minuto.

2011-11-07T09:04:00.001-08:00

La soledad es un vuelo de pájaros nocturnos;

Gaviotas negras, como manchas

En el biombo del ocaso.

La soledad es un don intransigente;

Liberación de ecos oscuros

En las horas pasajeras

-Las malas horas-

Sin concordia ni consuelo.

Y No sabes, no sabes,

No puedes saber,

Este sueño aire;

Este deseo recordado;

Este reclamo en los labios:

Afán vuelto polvo con las hojas muertas.

La soledad es un témpano

Erguido de furia

Contra los cuerpos,

Espada de aristas incontables

Pendiendo entre nosotros.

(8/31/2006)

Vieja Cuarteta

2011-11-07T08:59:00.000-08:00

Jardín, botella y mujer. Instante

De un segundo es distancia de las bocas.

Banal la muerte siempre existe,

flores en presente interminable se marchitan.

(1999)

Cenzontle de papel

2011-11-02T21:09:00.000-07:00

Por iniciativa de Teresa Dey se hizo un compilado de la clase de cuento que ella imparte en la UACM. A algunos alumnos se les pidió que mandaran los textos que desearan publicar y a otros se les pidió, como un ejercicio en clase, que escribieran un mito primordial, una creación de la mujer (es Teresa Dey, al fin y al cabos), con la condición de que nada estuviese sacado del génesis bíblico. Yo fui de los segundos, ni modo.

En fin, fue muy interesante ver las versiones de los compañeros, y como una gran parte de ellos, tal vez inconscientemente, tendía hacia el misticismo gnóstico, cómo si la exclusión del mito hebreo pidiera cosmogonías aparentemente más racionales y organizadas. Otro grupo nutrido fue el que se hizo eco y transformó diferentes mitos prehispánicos, imbuidos como estamos todos de las culturas nacionales. Algo que se me ocurre mientras escribo que ambos sentimientos, el del gnosticismo y el prehispánico, están intimamente relacionados. Vale la pena echar un vistazo a todos ellos.

La asignación fue crear a la mujer, pero al segundo párrafo había terminado de crearla, así que tuve que ponerme a hacer otras cosas. El texto tiene reminiscencias de algunas creencias africanas, otras asiáticas y algo de Michael Ende. Es un texto corto y que se lee con algunas dubitaciones. En mi disculpa diré que intentaba recrear cierta oralidad, a medio camino entre cuento indoeuropeo y relato de la abuela. No creo haberlo logrado.

En esta liga encontrarán alguna de las minificciones de Peter Paul Ramírez, otro de los antologados.

La araña Bakula

La araña Bakula pendía sobre el universo. Sólo existía la araña y su red se extendía por todos los confines de lo increado. Nada, de la nada, escapaba a su escrutinio. Mas he aquí que Bakula puso un huevo, una esfera dorada y brillante, y después puso otro huevo, éste plateado como la luna, que aún no existía.

–Tendré un par de hermosas hijas –dijo la araña, a quien la soledad eterna había enloquecido –y juntas tejeremos lo existente y lo no existente.

Más he aquí que el huevo dorado se abrió y de su interior surgió una mujer: la primera mujer.

-Tú no eres como Bakula -dijo la araña.

–Y sin embargo soy tu hija, –contestó la mujer –formada en el vientre del universo, con la esencia de lo existente y lo no existente.

-Te dejaré hacerme compañía hasta que abra el segundo huevo. Cuando mi verdadera hija venga al mundo, entonces te devoraré.

La mujer no se asustó y poco a poco ideó un plan. Bakula, contenta de encontrarse acompañada, le contó a la mujer todos sus secretos. Como que la telaraña se extendía hacia el infinito y que de ella se podían crear toda clase de objetos, pues era la esencia de lo existente y lo no existente. La mujer fingió incredulidad y retó a Bakula:

–Si es cierto lo que dices, entonces crea la tierra de verdes pastos y altas montañas, con animales que la habiten.

Bakula, herida en su orgullo, tejió y tejió y creó la tierra de verdes pastos y altas montañas, con animales que la habitaban.

–Aun no me convences –dijo la mujer, –crea, si es que puedes, la inconstante luna y las estrellas azules.

Bakula, herida en su orgullo, tejió y tejió y creó la inconstante luna y las estrellas azules.

–Casi me convences, pero si es cierto lo que dices, crea entonces el incandescente sol de la mañana.

Bakula, herida en su orgullo, tejió y tejió y creó el incandescente sol de la mañana. Cuando hubo terminado, sin que se diera cuenta, la mujer se puso detrás de ella y empujó a la araña hacia el sol, donde murió calcinada.

Tiempo después abrió el huevo plateado, de donde surgió un hombre. Éste, al ver a la mujer, cayó perdidamente enamorado. Así fue como la primera mujer engañó a la negra tejedora, puso orden en las cosas y salvó al género humano, pues de otra manera, al ver que del huevo plateado surgía un hombre, Bakula los hubiera devorado a los dos al instante y yo no te estaría contando esta historia.

Raúl Aníbal Sánchez Vargas

15 agosto 2011

Los libros de Querétaro

2011-10-31T21:31:00.000-07:00

Bueno, fui a Querétaro hace poco, a una convención de detectives y me quedé sin dinero. Tuve que empeñar la cámara para pagar el boleto de regreso al D.F. Hace unos días resolví un caso importante y tuve la oportunidad de regresar por mi aparato, el cual es fundamental para la labor que desempeño (es difícil hacer borradores a carboncillo de una pareja de amantes en un oscuro portal), además, todos los maridos engañados se sienten críticos de arte. En fin, estos fueron los libros que compré entre los dos viajes:

Thomas Gray - Poetry and Prose. With an introduction and notes by J. Croft. OXFORD UNIVERSITY PRESS

Thomas Merton - El signo de Jonas EDITORIAL CUMBRE. Diario de cinco años tras su ordenación en Gethsemani

Thomas Merton - La paz en la era post.-cristiana EDICIONES PAULINAS

Tomás de Kempis - Imitación de Cristo. Versión del Pbro. Agustín Magaña Mendez EDICIONES PAUILINAS

Arnaldo Momigliano - De paganos, judíos y cristianos. FCE

Shuntaro Tanikawa - Sin conocer el mundo. PLAN C EDITORES

Luis de Camoes - Los Lusíadas.Poesías. Prosas. Edición de Elena Losada. - BIBLIOTECA DE LITERATURA UNIVERSAL (este costó doscientos pesos. una ganga absurda de sólo de pensar en el precio de lista de la misma edición en el péndulo. Por fin leeré Los Lusíadas en una edición decente).

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Edit

compré uno de ensayos sobre el Bosco. No para mi, para el bicho y su proyecto del FONCA que va viento en popa

Los libros que compré:

2011-10-28T22:02:00.001-07:00

Es una sana inversión después de cobrar un premio. Con dedicación y paciencia son cosas que regresan.

El Papa de Iván el Terrible. Entre Rusia y Polonia (1581 - 1582) - Jean Meyer FCE

Historia de los papas en la época moderna - Leopold Von Ranke FCE

La teología de los primeros filosofos griegos - Werner Jaeger FCE

Un sol más vivo. Antología - Octavio Paz ERA

Sueño de un mediodía de verano - Yanis Ritsos FCE (Gran alma el señor Ritsos)

Ortodoxia - G.K. CHesterton FCE

México: visitar el sueño. - Phillip Ollé-Laprune FCE

El primer fausto/ Todavía más allá del oceano - Fernando Pessoa FCE

Desde la eternidad - Eliseo Diego FCE

Asuntos Moneros. Cartas 1997-2009 Jis y Trino SEXTO PISO

Cuentos completos III - Phillip K. Dick MINOTAURO (ochenta pesos, 23 cuentos, una ganga. No importa no tener los otros dos temas. Aunque me gustaría)

Los mitos de Cthulhu - Lovecraft y otros ALIANZA (digan lo que quieran, son 600 páginas de diversión. Este libro lo tuve hace mucho tiempo, pero lo perdí no sé cómo)

Tao Te Kin. Versión de John C.H. Wu EDAF

Himnos babilónicos. Estudio preliminar, traducción y notas de Federico Lara Peinado. TECNOS

El libro tibetano de los muertos. L.D. Books

EL Golem - Gustav Meyrink. PLUTÓN

El cuento del Grial. Chrétien de Troyes ALIANZA

La rama dorada - Frazer, por supuesto. FCE (este me lo regaló el bicho, pues sabe cuanto lo quería. Es la nueva edición, y está preciosa).

La perpetua virginidad de María - San Jerónimo CIUDAD NUEVA (este lo compré en la calle y me costó sólo 20 pesos, pero está maravilloso. De hecho es toda una biblioteca de patrística, están Orígenes, San Atanasio, San Gregorio de Nisa y muchos más. Nunca había visto esta editorial y espero encontrar más en el futuro.)

---- Edit

Faltaron estos, de la feria del libro

Los poemas de Maximus - Charles Olson MANGOS DE HACHA

Aeropagítica - John Milton UNAM

La cristiandad o Europa - Novalis UNAM

Sobre la melancolía de los sastres - Charles Lamb UNAM

Los últimos también de la fundación Orantes para los poetas pobres

2011-10-25T15:16:00.000-07:00

Un hombre sin bigote es como una mujer con bigote

Cuaderno de notas de Anton Chéjov

Una reseña de Raúl Aníbal Sánchez

Aqui, en HermanoCerdo la revista de los campeones

2011-09-04T10:23:00.000-07:00

Paso lento, cada vez más lento y encorvado,

los rayos del sol te traspasaban al cruzar por la mirada,

como si tu cuerpo fuese tan leve

que ya no perteneciera a este mundo.

Silabario de San Miguel, regla, boina y librito,

oscuro rincón de la tarde donde te sentabas

a balbucear del tiempo su huracan de piedra.

Pan de dulce, café instantaneo,

la mano temblorosa labrada en sombras,

venas azulisimas y duras, cuerdas de cuero pintado.

La orografia de tu brazo, la cicatriz del agua hirviendo.

Al mirar tu brazo aprendia

que la piel del hombre es suave y permanente,

que pequeños rincones nombran a cada uno de sus amos

y las mujeres dejan heridas,

los hijos, el trabajo, el dinero,

hasta los granos de tierra

que cargamos en el bolsillo.

2011-09-01T13:49:00.000-07:00

-Dios mio! - se sintió magnánima- Dios mio, también a ti te perdono por permitir todo el sufrimiento que me causan estas personas. ¿Qué no se dan cuenta? ¡sólo yo, sólo yo que perdono hasta Dios mismo sé cuales son las aristas del alma humana!

2011-09-01T13:16:00.000-07:00

2011-09-01T13:15:00.001-07:00

jajaja, te dolió lo de gorda, pendeja predecible

2011-09-01T10:47:00.000-07:00

mujeres tan mamonas, que tienen la desfachatez de compararse a si mismas con Jesucristo

2011-09-01T10:46:00.000-07:00

Té lleva acento

2011-08-20T10:49:00.000-07:00

Despierto de pronto en la madrugada. Los ojos muy abiertos en la oscuridad. Comienzo a pensar en la muerte,

ansiedad,

miedo.

La fragilidad de los cuerpos. La oscuridad eterna.

El rumor de las balas alrededor de nosotros.

Cierro los ojos.

Quedo en esa posición un tiempo indefinido, no infinito, pero incontable.

Taquicardia.

En algún momento me duermo, imposible saberlo.

La tercera vez en dos meses. Como si algo volviera para cazarme.

En la mañana abrazo tu cuerpo,

piedra de toque para una alhaja empañada.

Vuelvo al mundo y su cauce.

Pero aun tengo miedo.

2011-08-07T09:46:00.000-07:00

Mirada casi rota, ausente, los bigotes como espuma contra el viento.

Se que por las noches, cuando juegas con jóvenes demonios a cazar ratones y espantar mi sueño

a veces te maldigo y pronuncio tu nombre con la sonoridad de una piedra contra el agua,

reclamo que en la misma sombra expira.

Pero en la mañana eres nube, certeza, sol mudo que me observa y parece se pregunta:

¿Está vivo el hombre?, ¿es feliz el hombre?,

¿ha comido el hombre su porción diaria de pan, su prometido sustento?

Es cuando el mundo se rehace de la masa triste y negra que configuró del sueño.

Me levanto, como tú bien esperabas, te cambio el agua y te alimento.

Manera de darle vueltas al tamiz, a fin de descubrir quien habrá cometido un robo o cual-quier otro crimen.

2011-07-21T22:10:00.000-07:00

Hay que coger un tamiz el cual suspenderás con un cabo de cuerda de ahorcado, el

cual dará toda la vuelta alrededor del tamiz y, dentro del círculo del mismo,

escribirás con la sangre del mismo ahorcado estos caracteres:

xxxx

en las cuatro partes del círculo. Luego cogerás una vasija de estaño bien limpia la

cual llenarás con agua de fuente muy clara, después de lo cual pronunciarás estas

palabras: Dies mies jeschet bene deafet dovvima énétémans. Después sacudirás

y harás girar el tamiz con la mano izquierda y, al mismo tiempo, con la derecha,

removerás el agua de la vasija con una ramita de laurel tierna, y, cuando el agua

estará en reposo y el tamiz o cedazo no girará ya más, mirarás fijamente en el agua

y verás el rostro del que ha cometido el robo, y, para que puedas mejor

reconocerlo, lo marcarás en cualquier parte de su cuerpo con la espada del arte. De

esta forma, todo cuanto le cortes encontrárase efectiva y realmente cortado en él.

2011-07-03T17:59:00.000-07:00

CONCURSO CUENTA CONMIGO

DAN A CONOCER A LOS GANADORES DEL I CONCURSO NACIONAL DE CUENTOS INFANTILES Y JUVENILES CUENTA CONMIGO

Por su originalidad, calidad literaria y por estar pensados para niños creativos, inteligentes y competentes, los ganadores del Primer Concurso Nacional de Cuentos Infantiles y JuvenilesCuenta Conmigo que organizó el Conafe en el marco de su 40 aniversario, son, en la categoría infantil:

Primer lugar El Fantasma Japonés escrito por Elizabeth Cruz Madrid; segundo Lunáticos de Jimena Martínez Vázquez; tercero El Cuaderno de Ana de Claudia Cabrera Espinosa; cuartoCazadora de Lagartijas de Norma Muñoz Ledo y quinto sitio Erase una vez en los Beatos de Brenda Mariana Orantes García.

En la categoría juvenil del certamen que recibió 208 cuentos procedentes de 24 estados y cuyo temática fomenta los valores, los triunfadores son:

Primer lugar La Comida está en el Congelador escrito por Raúl Aníbal Sánchez Vargas;Deshidratación de Ricardo Chávez Castañeda; El Ojo de Beata Kucienska; El Despertar de las Luciérnagas de Carlos Javier Farán Gómez y Enedino de Efraín Martínez de Luna.

Las obras ganadoras que abordan diversos tópicos y que permiten fortalecer la cohesión y el tejido social, serán publicadas por el Conafe y distribuidas para su lectura entre sus alumnos de las pequeñas comunidades marginadas del país.

Los ganadores del primer lugar del concurso, en ambas categorías, recibirán un premio de 50 mil pesos, cada uno; los del segundo 40 mil; los del tercero 30 mil y los del cuarto y quinto sitios 20 mil pesos.

Además, se les entregará un diploma y reconocimiento por su participación el próximo 11 de septiembre con motivo de la celebración del 40 aniversario del Conafe y un paquete con reproducciones de obras artísticas del Consejo. Los ganadores de los tres primeros lugares recibirán también un juego de libros de literatura.

También, se hicieron acreedores a una mención honorífica en la categoría infantil, las obras: La Leyenda del Ámbar de Emilio Ángel Lóme; ¿Quién Inventaría la Tarea? de Marcos Orlando Cruz Camarillo; Emilio y la Lectolepsia de María Luisa González Mercado y El Canto del Sombrerónde Jorge Arturo Arroyo Rodríguez.

En la categoría juvenil recibirán mención honorífica: El Club de los Perdedores escrito por José Andrés Acosta Cuevas y El Minotaurio Azul de Ileana Monzerrat Flores Alcocer.

El jurado calificador del certamen estuvo integrado por:

Laura Marta Guerrero Guadarrama, investigadora, crítica y especialista en literatura infantil y juvenil, quien es académica de tiempo completo del Departamento de Letras y coordinadora del posgrado en Letras Modernas y del diplomado de Literatura Infantil y Juvenil de la Universidad Iberoamericana.

Mónica Beltrán Brozon es egresada de la Escuela de Escritores de la SOGEM, en donde imparte la materia de Literatura Infantil y Juvenil en un diplomado de esa casa de estudios y en el diplomado en Creación Literaria del Instituto Nacional de Bellas Artes.

Irma I. Ibarra Bolaños, quien estudió Lingüística y Literatura Hispánica en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla, ha sido catedrática en educación media y superior, además de participar en diversos proyectos de investigación sobre formación de lectores.

El director general del Conafe, Arturo Sáenz Ferral, felicitó a las integrantes del jurado por su trabajo y les entregó un presente.

Guerrero Guadarrama, Beltrán Brozon e Ibarra Bolaños expresaron su satisfacción por la convocatoria tan amplia y diversa del Conafe que permitió reunir en el certamen a escritores de diversos estilos y destacaron que certámenes como éste enriquecen a la literatura infantil y juvenil.

Galería

On silence

2011-06-13T18:42:00.000-07:00

Silence is the unbereable repartee

G.K. Chesterton

Ay, el silencio y sus juegos de palabras,

sesesos, susurros, apenas útiles para este idioma,

ésta lengua barbada

con el ropón llena de parches.

Tesis doctorales sobre el silencio,

ensayos de revista semanal,

reflexiones larguísimas, atribuladas,

calcos de viejas pinturas

con ermitaños sin lampara en un bosque.

El silencio y sus cuatrocientas voces,

sus cuatrocientos mandarines alemanes

con palabras intraducibles explicadas al pie de pagina.

Qué saben del silencio, ni siquiera es el canto del grillo,

la sirena en la noche, el zumbido agudo del agua en el tímpano

que los adolescentes sufren al volver de la alberca,

la soledad en la que piensan sobre una conocida

a quien nunca pueden dirigir la palabra.

Y luego el mar con su roca, espuma y niebla,

el color amarillo, el azul del cielo surcado por gaviotas.

Discuten en las salas de conferencias,

en los congresos de hombres de letras,

el humo de cigarros busca la perfecta sinestesia.

Mientras, allá afuera, se van la vida, los hijos, los monumentos.

Los claros de pasto y ceniza, parques y estatuas,

son apenas artilugios borrosos que nos pasan de largo.

Ante el milagro de la lluvia buscamos el charco, la onda,

la parte que del todo nos brinde respuesta.

Por fin de vacaciones, y ahora si, seguirle con los proyectos atrasados

2011-06-04T22:05:00.000-07:00

Los lentes de aviador, con montura de oro chapado, relumbraron al sol y arrojaron destellos a su alrededor, como si fuera de los ojos que los lentes protegían donde manaban los rayos y no del astro rey. Mono blanco, impecable, costuras rojas, y la solapa tan larga que podrías cortar de ella otro traje. Él sabía muy bien que gran parte del éxito dependía del estilo, de la actitud. Hace más de siete años que Charly no perdía una carrera.

No estaba preocupado, nunca estaba preocupado, pero ahora las cosas eran un poco diferentes. Había dejado de correr un tiempo, cuando su nueva novia descubrió que la infidelidad en su relación aumentaba en consideración a la exposición a edecanes de automovilismo amateur. Durante todo esos meses en que Charly yacía apagado detrás de la barra del bar que poseía en una céntrica colonia, apartado de sus dos más grandes placeres (a saber, los autos y el flirteo), apareció un nuevo campeón que causaba estragos en los circuitos de aficionados. Nadie sabía su nombre y nadie había visto su rostro. Se ocultaba tras un casco de seguridad negro, y, sin patrocinador que lo obligara a mostrar sus colores en la pista, había pintado el automóvil de blanco con una sola leyenda en el costado derecho: Desheredado.

Charly tenía miedo de encontrarse oxidado, más lento en sus reflejos de lo habitual, miedo de encontrarse asustado (comprendía la paradoja) y ser avasallado por sangre más nueva. Como cualquier rey, tenía miedo de perder su reino.

2011-06-04T13:04:00.000-07:00

Detuvieron a Hank Rhon, despues de 15 años. Blancoornelas puede por fin descansar en paz.

2011-06-02T23:03:00.000-07:00

Muchos malentendidos por esta entrada. Que se joda la jarocha, para que quede claro.

2011-06-02T18:56:00.000-07:00

Hace unos días en ForoTV y Proyecto 40 ponderaban las protestas en España. Las ponían como ejemplo de civilidad y como no molestaban a la clase media cerrando calles o haciendo marchas. Triste fue ver a la policía de todas maneras rompendioles la madre. No han vuelto a hablar de ello.

No digan que no lo advertimos hace tiempo. Sobre ejecuciones y Narcotrafico.

2011-05-17T11:36:00.000-07:00

Este post fue escrito hace seis años para una versión antigua del blog. Trata sobre el incremento de la violencia en Chihuahua y el papel que la sociedad y los medios de comunicación estaban desempeñando en el momento. Las situaciones de violencia que describe eran poco comunes en la época y respondían a un momento histórico especifico en el crimen organizado. Es probable que si se hubiera actuado con mayor responsabilidad se podrían haber detenido en el momento. Hoy son situaciones que se repiten todos los días en escalas que ya ni siquiera podemos medir. Temo que sea demasiado tarde para el estado de Chihuahua y para el país.

Violencia de violencias, y todo es violencia.

La ciudad se está cayendo a pedazos. Muerte, muerte en todos lados con un poco de humor negro.

El reacomodo de las mafias y carteles en Chihuahua, así como las operaciones conjuntas de la DEA el ejercito y la PGR en el estado han puesto nerviosos a todos los capos. En menos de cuatro días a habido diez ejecutados por motivos del narcotráfico. Chihuahua, Ciudad Juárez, y una intrigante conexión con las matanzas en Nuevo Laredo Tamaulipas.

Hace apenas tres días un comando armado entró a las instalaciones de un hospital del centro de la ciudad. Mataron un herido y a sus guardias. No hubo modo alguno de detenerlos ni identificarlos, las cámaras de seguridad habían sido bloqueadas horas antes. En Nuevo Laredo, el mismo día, fue ejecutado el jefe de policía municipal, a solo seis horas de haber sido nombrado para el cargo.

Las matanzas entre narcotraficantes y a agentes federales, municipales y estatales, están rebasando ampliamente a las autoridades. A la razón de un ejecutado diario estamos viviendo en este momento en Chihuahua y se siente una extraña desesperación detrás de todos estos crímenes por parte de los sicarios y narcotraficantes. Una vida por otra.

Estoy harto, y no se como tomar las cosas. Ayer en la redacción del El Peso, una publicación vespertina en Chihuahua propiedad del Diario de Chihuahua escuché esta platica entre la jefa editorial y la encargada de publicidad.

-Oiga, Lupe ¿qué le parece si ponemos este cintillo de publicidad en la primera plana?

-¿Pus' que estas loca, Zayra? ¿Y luego donde pongo mis muertitos?

-Pero es que es publicidad...

-Si, pero mis muertitos venden más Zayra.

Fue divertido, debo admitirlo. Hoy por la mañana mientras iba a desayunar a un restaurante medianamente famoso con mi madre le dije, sabes qué madre, mejor vamos a los tacos de perracoa. No, no – me respondió- tengo ganas de un pozolito de allí. Bueno madre, pero qué conste que si ejecutan a alguien mientras estamos comiendo voy a decir: te lo dije.

Intento tomar las cosas con humor, pero está difícil. Me siento muy rodeado de muerte en este momento, y ni siquiera muerte natural, si no una horrible, planeada, llena de tortura. Hombres con las manos amputadas, torturados con electrochoques en los genitales, ahogados vivos en tambos de cemento, “corbatas” al más puro estilo colombiano (cuando a un hombre le abren la garganta y le sacan la lengua por la abertura), y el peor de todos, las ráfagas de cuerno de chivo que no solo acaban con el enemigo si no con todo lo que se encuentre cerca. Ese es el pan de cada día en estos momentos en Chihuahua.

Mientras tanto El Heraldo de Chihuahua polariza la atención.

El encabezado de hoy: Detienen a satanicos en sus macabros ritos.

La fotografía de portada: tres mocoso black metaleros de 18 años en los separos.

Su crimen: eran okupas y tenian posters de Iron Maiden.

Ya estoy esperando las dos semanas de especiales del periódico sobre subcultura “dark” y “black metal” y Aleister Crowley, las opiniones de pastores metodistas y entrevistas con diputados locales “hay que hacer algo contra el satanismo”.

Coño. Esto esta muy mal, muy mal.

posted by Amilcar @ 2:22 PM

Luna de Día

2011-05-04T12:24:00.000-07:00

Luna de día

A dónde vas,

de tapadillo,

huérfana de espejos y lentejuelas.

Juan Manuel Serrat

Omar corrió en dirección a la puerta de la casa y de dos pasos gigantescos salvó todo el trecho del pasillo, tomando apenas por un pelo la mochila colgada en el recibidor con la mano que no sostenía el sándwich de mantequilla y mermelada que le había preparado su mamá. La claridad del sol en el porche le hizo detener su carrera y entrecerrar los ojos. “Parece que aun sigo algo dormido”, pensó. Omar se había desvelado buena parte de la noche, fascinado mirando las estrellas. Apenas ayer le habían regalado un telescopio.

A su papá lo habían liquidado dos días atrás en el cine donde trabajaba como proyectista. Ese día fue algo extraño, cuando su papá llego a casa, él y la mamá de Omar se encerraron en la habitación de arriba. Omar recuerda haber escuchado suspiros y como sollozos a través de la puerta (una mala costumbre la de espiar, decía su hermana mayor), pero al día siguiente parecía todo normal mientras desayunaban a la mesa, normal excepto porque su padre se quedó en casa y se ofreció a hacer las compras del mandado. Cuando volvió de las compras resultó que había comprado regalos para todos: a mamá un collar finísimo de oro, a su hermana un teléfono celular que todas sus amigas envidiaban y a Omar le trajo un telescopio. ¡Un telescopio! Omar hubiera preferido un videojuego, o un teléfono cómo el de su hermana, pero aun así estaba bastante sorprendido. Era de un color gris plateado y parecía un rayo desintegrador del espacio exterior, con el ocular que le sobresalía y aquel trípode que lo acompañaba, como para apuntar mejor al enemigo. Nunca había visto uno de cerca en su vida, sólo los de la televisión, que eran mucho, muchísimo más grandes, y en los libros de historia de la primaria, cuando hablaban de un señor Galileo, que hace 400 años se había construido uno el mismo; pero ese telescopio del libro de texto recordaba más a los catalejos que usaban los piratas en las películas. Era un regalo caro, y Omar lo apreció más porqué sabía que no podían gastar aquel dinero. Mamá y papá se volvieron a encerrar en el cuarto de arriba y está vez aunque no pegó su oído a la puerta, pudo escuchar gritos de su madre y de nuevo, como ahogados, sollozos y suspiros.

Ya en la noche, cuando parecía que todos se habían dormido, Omar en su cuarto descubrió que el asunto del telescopio era bastante complicado. No lograba ver nada y no sabía como montarlo. En ese momento su papá entró abriendo despacito la puerta del cuarto. Tampoco podía dormir.

–No es tan caro como tu madre cree –dijo el papá mientras abría la puerta. –¿Sabes lo que es, como se llama?

–Por supuesto, es un telescopio –la pregunta casi era ofensiva. Omar no se consideraba ningún tonto.

–No, no –el papá pareció darse cuenta de su error –me refiero a su nombre específico. Por supuesto que es un telescopio, pero este es un newtoniano.

–¿Newtoniano?

–En honor a Isaac Newton, quien lo inventó. Un telescopio reflector. Veras, es diferente a otros porque utiliza espejos en lugar de lentes para tomar la luz y formar las imágenes. No ves con aumento hacia el cielo, como si usaras los lentes de tu mamá, sino un reflejo aumentado. Como la casa de los espejos en un parque diversiones, aunque claro, con todas las diferencias que implica. Mi abuelo, es decir, tu bisabuelo, en paz descanse, me enseñó todas estas cosas. Él estaba chiflado por los telescopios y solía llevarme a algún claro del bosque cuando nos quedábamos en su casa para ver las estrellas. Lo hacia conmigo, su nieto, porque mi padre nunca tuvo tiempo para esas cosas. Él era un hombre diferente y solo se ocupaba en trabajar para sostener a su familia. De cierto modo era un buen hombre, pero muy poco accesible, en nada se parecía a tu bisabuelo; mi padre no tenía paciencia para aquellas cosas. Porqué, veras, Omar, este es un asunto de paciencia. Te voy a enseñar. Es como cazar un tigre, decía mi abuelo.

–¿Un tigre? –A Omar la idea le pareció demasiado complicada.

–Si, como un tigre. Solo que en lugar de tigres, cazas lunas, planetas, estrellas. –Sin parar de hablar, el papá de Omar comenzó a montar el telescopio –Piensa en el infinito, el cielo, como una selva. Hay que dividirla, conocerla. Y luego hay que apuntar tu rifle, en este caso, tu telescopio, y esperar. Mira, mira esto.

Omar miró por el ocular del telescopio y observó. En su campo de visón, tímida y lenta, la luna comenzaba asomarse. No era como en las caricaturas, cuando el marciano mira por el telescopio y puede ver a una persona caminando por la tierra. Era algo diferente, más bello por ser real. Era una luna blanca, grande, llena de cráteres, erosionada por los millones de años de su historia, como una joya preciosa que nadie puede poseer. Nunca la había visto tan bella, y un pensamiento le atravesó por la mente. Pensó que si seguía ahí, con un ojo cerrado y el otro mirando a través, y si extendía el brazo lo más que pudiera, y si extendía las puntas de los dedos lo más que pudiera, con un máximo esfuerzo, con un poco de suerte, podría tocar la luna, sentirla entre sus dedos. Pero no lo hizo, sólo se quedó mirando, sorprendido.

–Es como magia –murmuró quedo, para que su papá no lo escuchara. Pero no era magia.

Pero ahora se le había hecho tarde por más que corrió y corrió. Desvelado, distraído, con un sándwich medio aplastado en la mochila, la prefecta no lo dejó entrar a la primera hora. Se sentía derrotado. Tenía problemas con la puntualidad desde que entró a la secundaria, le costaba trabajo acostumbrarse a ir solo hasta la escuela, incluso a pesar de que se encontraba a pocas cuadras de la casa.

Se sentó a comerse su sándwich, pensativo, repasando todo lo que había sucedido en esos días. No sabia que sucedía con sus padres, pero Omar no era un bebé ni un tonto, se daba cuenta que la situación podía empeorar.

–Tienes mermelada en la barbilla –le dijo una voz que lo saco de sus meditaciones sorprendiéndolo. Era Silvia, su compañera de clase. Silvia era una niña que a Omar le parecía encantadora, de hecho, le gustaba, pero se cuidaba bien de no decírselo a ninguno de sus amigos pues no quería ser blanco de bromitas del tipo de: “Omar tiene novia, Omar tiene novia”. Aunque es probable que sus precauciones fueran en vano y que mucha gente lo sospechara ya; y es que Omar, cuando Silvia aparecía, solo atinaba a quedarse mudo y boquiabierto. Tiempo después recordaría que el episodio de la mermelada en la barbilla no fue precisamente uno de sus mejores momentos.

–¿Qué, qué? –alcanzó a balbucear Omar mientras se limpiaba la cara con la manga del uniforme.

–Así que también llegaste tarde. ¿Cuál es tu pretexto? –preguntó Silvia, viendo que, como siempre, a Omar le iba a costar trabajo seguirle la conversación. De hecho, pensaba que Omar era un poco retrasado, o cuando menos, inusualmente lento a la hora de pensar. No era que le desagradara, pero a veces se sentía nerviosa cuando hablaba con él y se daba cuenta de su mirada vacía y medio alelada. Por supuesto, Silvia ni siquiera sospechaba la verdadera razón de todo aquello.

–Uh… me dormí muy tarde –contestó él, tartamudeando. –Mí papá me regaló un telescopio y estuve aprendiendo a usarlo toda la noche.

–¿Un telescopio, de verdad?

–Si. Se llama newtoniano… uhm, por Isaac Newton.

Pero justo entonces, Omar temió estar aburriendo a Silvia (su peor temor era resultarle aburrido a Silvia), así que decidió cambiar el tema por algo que, evidentemente, debió haber hecho antes por cortesía. Así que tomando aire como si se fuera a lanzar desde un avión en un paracaídas, luchando contra sus propios nervios, preguntó:

–¿Y tu porqué llegaste tarde? –No era una pregunta del otro mundo, pero a Omar le había costado un trabajo increíble; habría que recordar que aun no se recuperaba de la vergüenza de la mermelada en la barbilla.

–¿Yo? Ahm… no lo sé. Supongo que me distraje en el camino. ¡Me gusta tanto como se ven las cosas por la mañana! Me distraigo muy fácilmente. ¿Has notado como en la mañana la luz es más clara que el resto del día, o como se ven las cosas a tu alrededor, como si fueran azules, o grises? Parece como si lavaran la ciudad por la noche y por eso se ven tan claras las cosas por la mañana.

A Omar todo eso le pareció muy raro (empezando por el hecho de que no le importara llegar tarde a la escuela), pero era exactamente lo mismo que le gustaba de Silvia. Ella se daba cuenta de cosas que otras personas no se daban cuenta. Era rara, definitivamente. Todos sus amigos decían lo mismo de ella, que era rara, y él estaba de acuerdo, pero aquello no le desagradaba sino todo lo contrario. Le encantaba.

–Hay días como hoy –continuó ella, sin hacer caso de la cara de embobado de Omar, –hay días como hoy en los que, incluso, puedes mirar la luna. Y se ve blanca y translúcida, como un fantasma, o como si la hubieran sacado de una lavadora.

–¿La luna? –preguntó Omar sorprendido, eso era justo lo que mas le interesaba últimamente. –¿La luna de día? No lo creo Silvia…

–Velo tu mismo –dijo ella, apuntando un dedo hacia el cielo.

Omar volteó hacia arriba, y allí, en lo alto, casi transparente, había una luna carcomida, confundiéndose con el color de las nubes en el cielo.

–¿Un telescopio, dices? Nunca he visto un telescopio de verdad –dijo Silvia. Pero Omar estaba tan sorprendido que ya no escuchaba lo que le decían.

Una luna de día, pensaba Omar, mientras salía del colegio. ¡Qué extraño ver una luna de día! Eso no tenía pies ni cabeza, hubiera sido tan raro como ver un sol de noche. Aunque, claro, si hubiera sol de noche ya no sería de noche. Como en el polo norte, se dijo recordando lo que había visto en la televisión. Una película de unos vampiros que van a comerse gente al polo norte porque ahí la noche dura seis meses y el día otros seis. Ahora que lo pensaba, no parecía muy probable que hubiera gente que comerse en el polo norte, pero lo de la noche y los días parecía de verdad. A esas alturas del día, Omar se había preguntado tantas cosas que incluso había empezado a dudar de lo que era aparentemente normal. Después de todo había noches en las que la misma luna desaparecía por completo del firmamento. Una luna de día, se dijo de nuevo, ¿y por qué una luna de noche? Bien podríamos ni siquiera tener luna.

Cuando llegó a su casa se encerró en lo que su papá llamaba “su estudio”. El “estudio” era en realidad un cuartito pequeño que había quedado sin acondicionar cuando se mudaron de casa, algunos años atrás. Había una mesa de madera llena de papeles, principalmente facturas y cuentas, y una caja de metal llena de cables y tronillos, grasienta de aceite para máquina y que siguiendo la misma lógica del “estudio” el papá de Omar llamaba “su caja de herramientas”. Pero también tenía ahí su padre algunos libros, arrugados por la humedad y falta de uso. Omar se extrañó que a aquellas cajas en el suelo no les llamaran “la biblioteca”, era lo único que faltaba.

Un día, mientras jugaba a las escondidas con su hermana, juzgando que ese era el lugar ideal para esconderse, y como su hermana tardaba mucho en encontrarlo (en realidad todo era una trampa de ella para deshacerse de su molesto hermanito menor, y en ese momento hablaba por teléfono con una amiga de la preparatoria, sin preocuparse en lo más mínimo del paradero de Omar), él había esculcado minuciosamente todos los tesoros de su padre. Encontró algunos cables que durante los siguientes meses fueron su juguete favorito, unos diminutos focos que no logró adivinar para que servían en realidad y una voluminosa enciclopedia en diez tomos, que olía peor que el perro de la vecina, el que siempre andaba metiéndose en los charcos y debajo de los automóviles y tenia una rara fascinación por los aspersores de agua. La enciclopedia la dejó de lado, pero en la memoria de Omar aun quedaba una imagen de uno de los tomos abiertos al azar: la de una ilustración que representaba el sistema solar, y otra más, la de la luna, una luna repetida muchas veces, sólo que diferente cada vez, una luna que comenzaba a sombrearse, como si algún gigantesco monstruo espacial le fuera dando de mordidas y después iluminándose de nuevo hasta volver a ser el brillante disco de plata de siempre.

Hacia ahí se dirigió de nuevo, aunque no pudo evitar echar un vistazo furtivo a los diminutos focos que había regados en la caja de herramientas de la vez anterior, ya había pensado que serian buenas granadas de mano para su muñeco de MaxSteel. Ahora puso más atención a la lámina, leyó todo sobre las fases de la luna, estaba más que dispuesto a descifrar el misterio de la luna de día. Ya imaginaba el rostro impresionado de Silvia cuando al día siguiente le contara el verdadero motivo de esa luna desvelada. Esto fue parte de lo que Omar vio:

Como se sabe la luna presenta diferentes fases. Cuando se encuentra entre la Tierra y el Sol, no la veremos ya que nos presenta su hemisferio en sombra; es la "luna nueva" o "novilunío". A partir de ahí, ofrece una fina hoz, vuelta hacia el Sol, que va ganando anchura, hasta que, aproximadamente a la semana, tiene lugar "cuarto creciente", donde muestra medio disco iluminado. Esta claridad va creciendo con los días hasta alcanzar el grado de “gibosa creciente”, y transcurrido el mismo periodo de tiempo desde el cuarto (7 días y 6 horas), habrá alcanzado el "Plenilunío" o "Luna llena". Luego su parte iluminada se va restringiendo, quedándose, al cabo de otra semana, en la mitad. Es el momento del "cuarto menguante", antes de volver otra vez al novilunío. El "mes lunar" o "lunación" dura 29 días y 12 horas.

Aprendió, lo mejor que pudo (había palabras realmente raras en esa lamina), todo lo que logró entender sobre las fases de la luna. Resulta que la luna no brilla por si misma, o eso parecía. La luna es en realidad como un gran espejo que refleja la luz del sol. La razón por la que parece que va desapareciendo es por su posición respecto a la tierra y los rayos de la luz del sol. Omar probó incluso con el foco del estudio, poniendo una mano en la trayectoria de la luz para simular la luna y otra mano debajo de ella para simular la tierra. Entendió que cuando la luz pegaba en su dorso alguien que mirara desde la tierra (es decir, su otra mano) no podría ver la luna, pues en lugar de reflejar la luz del sol en realidad la tapaba, o mejor dicho, la reflejaba hacia un lugar que no era la tierra. Pero si la mano quedaba del otro lado de la tierra, es decir, de la otra mano, entonces se veía iluminada y lo que provocaba sombra era la tierra. Todo este tiempo, pensó, he creído que es la luna la que se esconde, pero en realidad es sólo que nosotros no podemos verla.

Pero de la luna a pleno día no había nada en esa enciclopedia. “Tal vez, se dijo a si mismo, tal vez me tocó ver algo muy raro, o a lo mejor me estoy quedando loco. La maestra no dijo nada de la luna de hoy, sólo Silvia y yo lo notamos. Si fuera tan común que eso pasara entonces estaría en todas las enciclopedias”.

Durante la cena estuvo pensativo, jugando con la comida sin prestar atención a lo que ocurría a su alrededor, dándole vueltas con el tenedor a una albóndiga. “La lámina no lo indica porque es extraño e inusual”, pensó. “O la lámina lo dice, pero yo no puedo entenderlo. La verdad es que algunas de las palabras ahí impresas no parecen tener sentido. ¿Qué es una gibosa, por ejemplo?” Por el dibujo Omar sabia que una gibosa era algo más grande que lo que llamaban “cuarto”. Pero le hubiera gustado saber que significaba en si la palabra. “Gibosa, más bien suena como el nombre de un sapo que como una fase de la luna. Además, resulta que los cuartos de la luna, menguante y creciente, en realidad parecen mitades y no cuartos. ¿A santos de qué ponerles el nombre de cuarto?”

Si alguien podría saber todo eso, se dijo Omar, ese era su papá. Después de todo, ¿no le había enseñado a usar el telescopio, a esperar pacientemente a que la luna atravesara su campo de visión? Omar se alegró pensando que por fin había encontrado a alguien que supiera la respuesta, ya no las palabras sin sentido de la lámina, sino el misterio increíble de la luna de día.

Pero algo muy extraño sucedió esa noche. Algo que Omar no recordaba que hubiera pasado nunca: su papá no llegó a dormir.

Por la mente de Omar pasaron mil y un cosas terribles, en su imaginación ya veía el cuerpo postrado de su padre en la carretera, entre los retorcidos restos del Volkswagen color cereza que habían comprado hacia años. Aun recordaba el día en que trajeron el automóvil, después de lo que según su padre “había sido una ganga”. ¿Quién iba a pensar que aquella ganga iba a terminar convirtiéndose en un ataúd rodante? No, el destino no podía ser tan cruel e irónico. Tal vez, simplemente, ahora se encuentre en la cárcel. En la cárcel debido a algún accidente sin sentido, una falsa acusación. ¿Y si hubiera tenido la mala suerte de ir pasando cerca de un banco durante el momento en que se llevaba a cabo un asalto? Veinte años a la sombra, mínimo, se dijo, imitando el lenguaje de los policías en la televisión. Veinte años en chirona. ¡Pero si era inocente!

Sin embargo su mamá pareció no tomar muy en serio las teorías expuestas por Omar. Se limito a mirarlo con una expresión de sorprendente serenidad en el rostro:

–Tu padre anda con sus amigotes. No te preocupes por él… cuando menos no te preocupes hasta que llegue. Porque cuando llegue lo voy a matar yo misma. –Esto último lo decía agitando el puño en un gesto retorcido, frente al rostro de Omar como si él tuviera la culpa. Omar, aun así, decidió no descartar del todo algunas de sus hipótesis. Cuando menos el rapto a manos de seres extraterrestres le parecía bastante factible.

Al día siguiente, ya en clase, lo único en que podía pensar era en esquivar la mirada de Silvia. Se había imaginado ese día de una manera muy distinta y en su fantasía el quedaba como un campeón ante los ojos de la muchacha mientras, fluidamente, sin tartamudear, le explicaba haciendo señales con las manos (imaginaba que estos gestos le darían un aire más interesante) todos los misterios del espacio y de aquella luna que tan poderosamente había llamado su atención en la mañana. Pero ahora Omar sólo atinaba a sentirse fatigado, triste y confundido. Llevaba dos días desvelándose y lo que le había pasado a su padre, fuera lo que fuera, le hacia sentirse profundamente incomodo. Así que no averiguó nada con su enciclopedia (o cuando menos eso creía) y su plan para conquistar a la niña que le gustaba mediante el asombro era un completo fracaso.

Durante el receso, a media mañana, por más que hizo Omar para ocultarse, comiéndose su sándwich detrás del taller de electrónica, donde nunca se asomaba ninguna persona, Silvia se le apareció de pronto con el rostro agitado y colorado, como si hubiera estado corriendo por toda la escuela.

–Te he estado buscando por todos lados ¿qué haces aquí?

Omar, como de costumbre ante su aparición, se quedó atónito y no pudo decir nada. Los encuentros con Silvia casi siempre eran monólogos, platicas en donde ella lo sorprendía con un tropel de palabras y él sólo se dedicaba a observar calladamente. Ella hablaba y hablaba, y a veces era como un ciclón.

Silvia, acostumbrada a la mudez de Omar no hizo caso a su expresión:

–Bueno ¿te estabas escondiendo de alguien? Que bueno que te encontré yo, de todas maneras. Venia a decirte que pedí permiso para ir a tu casa en la tarde.

–¿A… a mi casa? –preguntó Omar sin entender que había pasado o de qué se había perdido. ¿Desde cuando somos tan amigos, pensó, como para que ella vaya a mi casa?

–Pues si, tonto, a tu casa. Ayer te había dicho que me enseñaras el telescopio y tú prometiste llevarme a verlo. ¿O es que acaso ya no lo recuerdas?

Claro, el día anterior estaba tan distraído que había olvidado por completo el comentario de Silvia. Y sin embargo, el no recordaba en lo absoluto haber prometido que llevaría a Silvia a su casa. Como sea, ya no era momento para esas consideraciones. Tal vez lo de la luna no había salido muy bien, pero después de todo, Silvia quería acompañarlo a su casa y eso era lo único que ahora importaba. ¿Qué dirían sus amigos si se enteraran? Bah, tampoco eso importaba. Ahora tenia por fin una oportunidad y nada podía salir mal, ¿o si?

–Si, si. Claro que lo recuerdo. Que bueno que te han dado permiso, si quieres podemos comer en mi casa. Mi mama tiene la mala costumbre de que siempre hace mucha comida.

–Me encanta comer en casas ajenas. Mi madre dice que se lo heredé a mi abuela.

Otro comentario sin aparente sentido. A Omar le encantaban esa clase de cosas, le fascinaban… le hacían sentir definitivamente raro…un vació en el estomago y una taquicardia de locura. Si… nada podía salir mal.

–Nos vemos entonces a la salida –dijo ella antes de salir corriendo –por cierto, tienes mermelada sobre toda la camisa.

Sólo una cosa le sorprendió más que aquel olvidado y afortunado compromiso, y eso era lo que le esperaba a llegar a casa. Aunque a la salida de la escuela estaba que no cabía en si de contento, no podía dejar de pensar en lo que le esperaría. Recordó que en la mañana aun no había llegado su padre y tenia también muy presente el mal humor que le había demostrado su madre. Y aun sin esos agravantes estaba el pequeño problema, y en realidad el que más le preocupaba de todos, el pequeñísimo hecho de que… ¡se moría de vergüenza! ¿Qué iba a decir su mamá cuando llegara con una amiga de la escuela? Peor aun, su hermana. Dios santo, si a su hermana se le ocurría abrir la bocota durante la comida. Podía ser tan molesta cuando se lo proponía, tratándolo como a un niño chiquito y eso que en realidad era solamente cuatro años mayor.

Pero en la casa todo fue muy bien, de hecho: “sospechosamente bien”. Su mamá al verlos los recibió con una sonrisa sospechosa, como si él llevara amigas a la casa todos los días y fuera de lo más natural. Su hermana se quedó sospechosamente callada durante todo el tiempo que esperaron a que sirvieran la comida. Su papá había llegado por la mañana, pero estaba en la habitación de arriba, durmiendo. Omar pensó en un millón de excusas para decirle a Silvia más tarde sobre porque su papa aun dormía pasadas las dos. Pero Silvia nunca preguntó nada y a Omar se le olvidó por completo de lo nervioso que estaba. Estaba muy tenso y a la defensiva, pero no parecía darse cuenta. Esa sonrisita de su hermana no parecía de buen augurio.

–Entonces, ¿van al mismo grupo? –preguntó la hermana. Omar casi se atraganta con un nugget de pollo. Aquí venia, claro, tenia que echarlo a perder.

–Si, en el B, mi mamá dice que es el b de los burros, pero lo dice en broma –contestó Silvia en una de sus clásicas respuestas.

–Lo mismo decía mi padre, el abuelo de Omar, cuando yo iba en la secundaria. Yo le respondía que el grupo A no era mejor, y que A quería decir de los asnos.

“Dios santo”, pensó Omar, “esto me va a matar de los nervios”, y se pasó el nugget a medio masticar por la garganta, como si le hubieran estado apretando el cuello mucho tiempo y por fin pudiera respirar y comer tranquilamente.

–No quiero asustarte, pero no se ve absolutamente nada –dijo Silvia, agachada sobre el ocular y moviéndose a los lados como si fuera su mala posición la que impidiera la vista.

–¿No tiene puesto el tapón? –preguntó Omar, más para si mismo que otra cosa. Se asomó a la punta del telescopio y no, todo estaba bien. ¿Qué seria lo que pasaba? Su telescopio se había descompuesto… y justo ahora. ¡Diantres!

–Omar, no vas a lograr ver nada de día. –La voz que esto decía pertenecía a su padre. Entrando por la puerta, despeinado y con una cara de haber dormido un montón, traía un plato de cereal en la mano y hablaba al masticar. Algunas veces como esta, cuando no estaba lleno de preocupaciones, cansado, cuando no se miraba la más que usual melancolía en su rostro desde que entró a trabajar de proyectista en el cine, veces como ahora, podía parecer un duende o un diablillo. Alguien muchísimo más joven y fuerte, entusiasta. En ese momento Omar supo que su padre iba a estar bien y que su familia iba a salir adelante. ¿Cómo lo supo? Un sentimiento, confianza, tal vez, en la bondad de los hombres. Pero tenia que ver con todo lo que había ido sucediendo, con Silvia ahí a su lado, con su madre y su hermana y el intenso cariño que todos sentían entre si. A lo mejor se engañaba y eso sólo el tiempo lo diría, pero lo cierto es que ese era su sentir en aquel momento. Su sentir humano, confidencial.

–Si tu telescopio no fuera un newtoniano, sino un refractor tal vez. No es lo mismo mirar con aumento hacia el infinito que un reflejo aumentado. La luz del sol no te va a dejar ver nada allá a lo lejos. A causa del vapor de agua y los aerosoles la luz del sol se dispersa, produciéndose el color azul del cielo… en otras palabras, es como si tuvieras una cortina azul tapando el universo.

–¿Pero las estrellas siguen ahí? –Preguntó Silvia. Una pregunta en apariencia muy tonta, pero cuando Omar lo pensó más tarde, cargada de significado.

–Claro, pero no las vemos.

–Entonces el problema del día y la noche, todo eso es algo estrictamente terrestre. –dijo Silvia con emoción profunda en los ojos, como iluminados, y entonces Omar comprendió de lo que Silvia se había dado cuenta.

–¡Silvia! –dijo atrabancadamente, casi gritando. –¡La luna de día!

–¿Luna de día? –preguntó el papá de Omar

–Si podemos ver la luna de día, como anteayer, es por su posición respecto a la tierra. El día o la noche no tienen nada que ver –Omar, de la emoción, comenzó a explicarle a Silvia todo lo que había visto de las fases de la luna en la lámina de la enciclopedia. El caso es que su papá se escabulló tan sigilosamente como había entrado mientras el hablaba hasta por los codos. ¡Y de verdad que hablaba! Parecía un huracán. Fluidamente, sin tartamudear, no se daba cuenta de lo bien que lo hacia. Incluso repitió con las manos la simulación de la tierra y la luna, y algo de duenderil o diablillo, como a su padre, se le podía ver en los ojos. Silvia pensaba que algún extraño cambio se había operado en él. Y es que, realmente, ya no parecía un tonto, o cuando menos ya no hablaba cómo tal. El descubrimiento de una verdad por si mismo, la emoción de una deducción posible, habían trastocado la timidez usual de Omar en su afán de compartir.

Platicaron hasta entrada la tarde y aunque siguieron sin poder ver nada en el cielo, cuando pasaron a recoger a Silvia, ella no quiso marcharse hasta que Omar le prometiera que la invitaría otra vez a su casa. Esta vez a cenar, claro está, para poder utilizar el telescopio. Algo de la emoción por la luna de él se le había pasado a ella en esa tarde. Quería ver la luna, grande y de plata, por si misma, como Omar se la contaba.

Salió toda la familia a despedirla al porche de la casa mientras sus padres la esperaban en el automóvil andando. Comenzaba a oscurecer y Omar pensó con un poquito de tristeza que si ella se quedaba un ratito más podrían haber visto juntos las estrellas ese mismo día.

–Me encanta cenar en casas ajenas –comenzó Silvia –Mi madre dice que se lo heredé a una tía lejana, le decían doña Gertrudis… –pero en eso Silvia, como si recordara algo muy importante, se puso completamente colorada, y sin saber nadie como sucedió, ni cuando, le dio un beso en la mejilla a Omar con los ojos cerrados. Un beso tronadísimo hay que decir, y los colores de la cara de ella se pasaron a la de él. Sin decir ni una palabra más salió corriendo al automóvil, despidiéndose de todos mientras hacia grandes aspavientos con la mano.

–¿Nunca te vas a lavar esa mejilla, eh? –dijo su hermana en son de burla, dándole un codazo.

Arriba en el cielo comenzaron a brillar unas pocas de estrellas. Omar se fue a su cuarto a mirar por el telescopio y sintió que allá afuera, en el infinito, habitaban muchas de nuestras esperanzas terrenas. Y esa magia que no era magia, la que sintió la primera vez que observó la luna asomar por el telescopio, si tenía cuando menos mucho de mágico. Esa magia era descubrir, y más que descubrir era compartir. Y era algo al alcance de todos, algo que no requería de un telescopio carísimo, sino de una voluntad de saber, un hambre de conocer.

Y lo cierto es que, cuando menos por una semana hasta que su mamá prácticamente lo obligó a limpiarla, esa mejilla no conoció ni el agua ni el jabón.

Ahi está tu narcocultura

2011-04-19T12:33:00.000-07:00

En respuesta a la columna de Yepez en Diario Milenio.

Qué chula mi narcocultura

Se le olvida decirnos que el crimen organizado, a raíz de esta guerra, se ha diversificado a gran escala. Obtienen también su dinero de la extorsión, el secuestro, el robo de automóviles. Se le olvida decirnos que las corporaciones policíacas y castrenses también le han entrado a ese negocio, y que la explosión de violencia se debe en gran parte a eso, aunado a la falta de tacto de dichas corporaciones para tratar con civiles. Se le olvida decirnos que si, si hay propuestas alternas que no se han seguido, como la creación de hospitales y clínicas de rehabilitación supervisados por el estado o el combate a la corrupción y lavado de dinero que se realiza en bancos, empresas y dependencias del gobierno de los tres niveles. Se le olvida que la gran mayoría de consumidores de sustancias, es decir, al por mayor, pertenecen a estratos sociales olvidados por las instituciones, sin oportunidades de trabajo ni el menor acceso al futuro y la otra parte se usufrúcta en los Estados Unidos. Se le olvida que desde hace muchísimos años hubo activistas e "intelectuales" (parece desagradarle la palabra) denunciando todo esto, los cuales fueron ignorados, tanto que en ésta columna da por sentado que no existían.

Y, por supuesto, se le olvida decirnos que la violencia de hace 10, 7 años, y el número de muertos. no se compara con la de los últimos 3.

Javier Sicilia: Estamos hasta la madre… (Carta abierta a los políticos y a los criminales)

2011-04-04T12:00:00.000-07:00

PROCESO / ABRIL 2011

El brutal asesinato de mi hijo Juan Francisco, de Julio César Romero Jaime, de Luis Antonio Romero Jaime y de Gabriel Anejo Escalera, se suma a los de tantos otros muchachos y muchachas que han sido igualmente asesinados a lo largo y ancho del país a causa no sólo de la guerra desatada por el gobierno de Calderón contra el crimen organizado, sino del pudrimiento del corazón que se ha apoderado de la mal llamada clase política y de la clase criminal, que ha roto sus códigos de honor.

No quiero, en esta carta, hablarles de las virtudes de mi hijo, que eran inmensas, ni de las de los otros muchachos que vi florecer a su lado, estudiando, jugando, amando, creciendo, para servir, como tantos otros muchachos, a este país que ustedes han desgarrado. Hablar de ello no serviría más que para conmover lo que ya de por sí conmueve el corazón de la ciudadanía hasta la indignación. No quiero tampoco hablar del dolor de mi familia y de la familia de cada uno de los muchachos destruidos. Para ese dolor no hay palabras –sólo la poesía puede acercarse un poco a él, y ustedes no saben de poesía–. Lo que hoy quiero decirles desde esas vidas mutiladas, desde ese dolor que carece de nombre porque es fruto de lo que no pertenece a la naturaleza –la muerte de un hijo es siempre antinatural y por ello carece de nombre: entonces no se es huérfano ni viudo, se es simple y dolorosamente nada–, desde esas vidas mutiladas, repito, desde ese sufrimiento, desde la indignación que esas muertes han provocado, es simplemente que estamos hasta la madre.

Estamos hasta la madre de ustedes, políticos –y cuando digo políticos no me refiero a ninguno en particular, sino a una buena parte de ustedes, incluyendo a quienes componen los partidos–, porque en sus luchas por el poder han desgarrado el tejido de la nación, porque en medio de esta guerra mal planteada, mal hecha, mal dirigida, de esta guerra que ha puesto al país en estado de emergencia, han sido incapaces –a causa de sus mezquindades, de sus pugnas, de su miserable grilla, de su lucha por el poder– de crear los consensos que la nación necesita para encontrar la unidad sin la cual este país no tendrá salida; estamos hasta la madre, porque la corrupción de las instituciones judiciales genera la complicidad con el crimen y la impunidad para cometerlo; porque, en medio de esa corrupción que muestra el fracaso del Estado, cada ciudadano de este país ha sido reducido a lo que el filósofo Giorgio Agamben llamó, con palabra griega, zoe: la vida no protegida, la vida de un animal, de un ser que puede ser violentado, secuestrado, vejado y asesinado impunemente; estamos hasta la madre porque sólo tienen imaginación para la violencia, para las armas, para el insulto y, con ello, un profundo desprecio por la educación, la cultura y las oportunidades de trabajo honrado y bueno, que es lo que hace a las buenas naciones; estamos hasta la madre porque esa corta imaginación está permitiendo que nuestros muchachos, nuestros hijos, no sólo sean asesinados sino, después, criminalizados, vueltos falsamente culpables para satisfacer el ánimo de esa imaginación; estamos hasta la madre porque otra parte de nuestros muchachos, a causa de la ausencia de un buen plan de gobierno, no tienen oportunidades para educarse, para encontrar un trabajo digno y, arrojados a las periferias, son posibles reclutas para el crimen organizado y la violencia; estamos hasta la madre porque a causa de todo ello la ciudadanía ha perdido confianza en sus gobernantes, en sus policías, en su Ejército, y tiene miedo y dolor; estamos hasta la madre porque lo único que les importa, además de un poder impotente que sólo sirve para administrar la desgracia, es el dinero, el fomento de la competencia, de su pinche “competitividad” y del consumo desmesurado, que son otros nombres de la violencia.

De ustedes, criminales, estamos hasta la madre, de su violencia, de su pérdida de honorabilidad, de su crueldad, de su sinsentido.

Antiguamente ustedes tenían códigos de honor. No eran tan crueles en sus ajustes de cuentas y no tocaban ni a los ciudadanos ni a sus familias. Ahora ya no distinguen. Su violencia ya no puede ser nombrada porque ni siquiera, como el dolor y el sufrimiento que provocan, tiene un nombre y un sentido. Han perdido incluso la dignidad para matar. Se han vuelto cobardes como los miserablesSonderkommandos nazis que asesinaban sin ningún sentido de lo humano a niños, muchachos, muchachas, mujeres, hombres y ancianos, es decir, inocentes. Estamos hasta la madre porque su violencia se ha vuelto infrahumana, no animal –los animales no hacen lo que ustedes hacen–, sino subhumana, demoniaca, imbécil. Estamos hasta la madre porque en su afán de poder y de enriquecimiento humillan a nuestros hijos y los destrozan y producen miedo y espanto.

Ustedes, “señores” políticos, y ustedes, “señores” criminales –lo entrecomillo porque ese epíteto se otorga sólo a la gente honorable–, están con sus omisiones, sus pleitos y sus actos envileciendo a la nación. La muerte de mi hijo Juan Francisco ha levantado la solidaridad y el grito de indignación –que mi familia y yo agradecemos desde el fondo de nuestros corazones– de la ciudadanía y de los medios. Esa indignación vuelve de nuevo a poner ante nuestros oídos esa acertadísima frase que Martí dirigió a los gobernantes: “Si no pueden, renuncien”. Al volverla a poner ante nuestros oídos –después de los miles de cadáveres anónimos y no anónimos que llevamos a nuestras espaldas, es decir, de tantos inocentes asesinados y envilecidos–, esa frase debe ir acompañada de grandes movilizaciones ciudadanas que los obliguen, en estos momentos de emergencia nacional, a unirse para crear una agenda que unifique a la nación y cree un estado de gobernabilidad real. Las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una marcha nacional el miércoles 6 de abril que saldrá a las 5:00 PM del monumento de la Paloma de la Paz para llegar hasta el Palacio de Gobierno, exigiendo justicia y paz. Si los ciudadanos no nos unimos a ella y la reproducimos constantemente en todas las ciudades, en todos los municipios o delegaciones del país, si no somos capaces de eso para obligarlos a ustedes, “señores” políticos, a gobernar con justicia y dignidad, y a ustedes, “señores” criminales, a retornar a sus códigos de honor y a limitar su salvajismo, la espiral de violencia que han generado nos llevará a un camino de horror sin retorno. Si ustedes, “señores” políticos, no gobiernan bien y no toman en serio que vivimos un estado de emergencia nacional que requiere su unidad, y ustedes, “señores” criminales, no limitan sus acciones, terminarán por triunfar y tener el poder, pero gobernarán o reinarán sobre un montón de osarios y de seres amedrentados y destruidos en su alma. Un sueño que ninguno de nosotros les envidia.

No hay vida, escribía Albert Camus, sin persuasión y sin paz, y la historia del México de hoy sólo conoce la intimidación, el sufrimiento, la desconfianza y el temor de que un día otro hijo o hija de alguna otra familia sea envilecido y masacrado, sólo conoce que lo que ustedes nos piden es que la muerte, como ya está sucediendo hoy, se convierta en un asunto de estadística y de administración al que todos debemos acostumbrarnos.

Porque no queremos eso, el próximo miércoles saldremos a la calle; porque no queremos un muchacho más, un hijo nuestro, asesinado, las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una unidad nacional ciudadana que debemos mantener viva para romper el miedo y el aislamiento que la incapacidad de ustedes, “señores” políticos, y la crueldad de ustedes, “señores” criminales, nos quieren meter en el cuerpo y en el alma.

Recuerdo, en este sentido, unos versos de Bertolt Brecht cuando el horror del nazismo, es decir, el horror de la instalación del crimen en la vida cotidiana de una nación, se anunciaba: “Un día vinieron por los negros y no dije nada; otro día vinieron por los judíos y no dije nada; un día llegaron por mí (o por un hijo mío) y no tuve nada que decir”. Hoy, después de tantos crímenes soportados, cuando el cuerpo destrozado de mi hijo y de sus amigos ha hecho movilizarse de nuevo a la ciudadanía y a los medios, debemos hablar con nuestros cuerpos, con nuestro caminar, con nuestro grito de indignación para que los versos de Brecht no se hagan una realidad en nuestro país.

Además opino que hay que devolverle la dignidad a esta nación.

8 de marzo (again)

2011-03-08T08:32:00.000-08:00

Lo que hicieron con el 8 de marzo es que la gente inteligente se volviera cínica al respecto y las florerías tuvieran otro subidón para resistir hasta el 10 de mayo. Recuerden que la fecha es para conmemorar los movimientos obreros y sufragistas de la mujer, por la igualdad de derechos laborales, por los derechos reproductivos y ciudadanos. (todo los años digo lo mismo, y cada vez es peor. Gracias TV Azteca)

2011-02-08T09:43:00.000-08:00

Dìas de 2001

dos de la tarde
una vejuca aprende a enamorarse del tendero de la esquina
a cinco cuadras de la casa es abatido el policía
el hielo de una estrella pende en las ventanas

el presidente anuncia que vamos adelante
y un capo sin importancia escapa de un viejo reclusorio

Erinia que llegado el dìa

vendrá con sus dientes a buscarnos

lejos, en algun lado, tu asistes a la escuela
un mundo de mejillas ardientes pantalones grises

el sol busca su camino de ortigas
sobre presidentes y tenderos

aun no te conozco
pero adivino tu nombre

2011-01-13T14:46:00.000-08:00

La ropa de los pobres

Del color que se desgasta

con los años,

es vieja foto de familia:

madre con trenzas, padre barbado,

un hermano pequeño

con el vientre redondo y los labios partidos.

Cruje el paisaje nubloso

por químicos vetustos,

imposible ya de separar del cuaderno de recortes.

En la estación del metro

el hombre en la escalera se derrumba por el sueño.

Los pantalones de un verde claro que lavó el sol

durante años sin baúles ni desvanes.

Un blanco amarillento la camisa,

de enfermedad respiratoria,

orín o llanto. Trayecto de manos

excavadas contra piedra y cloro y agua hirviendo.

Zapatos tinta fuerte

de un azul como cielo

en la mañana más triste de la infancia;

un azul de ojos antiguos;

un azul agujerado y pálido

como un recuerdo adolescente.

2011-01-10T22:03:00.001-08:00

Triste lujuria de los casados infieles,

de ancianos hidrópicos,

de adolescentes sin gracia.

Calles oscuras, luz mercurial, ruido

de borrachos y perros.

Cuartos húmedos y ceniceros de estaño,

gasas de humo que sobre camas gravitan.

Buscar sentido, enamorarse un segundo,

un destello a medianoche

como la luz de un monitor o de un cigarro,

palabras arrancadas de canciones añejas.

La banca de una plaza pública

y la piedra que se arroja al río.

Lo exquisito irreparable y fijo,

la mano, el labio, el sexo que se ansía

llevar a la boca.

Pero todos leímos el mismo libro

y conocemos el final del cuento.

2011-01-10T21:01:00.000-08:00

Después la guerra

–palabra de algún filósofo importante-

no queda nada para el hombre.

Días que despierto con este pensamiento,

cansado de los niños y los árboles.

Tender la cama, sacar la basura,

café instantáneo, huevos a la mexicana.

Toda luz es amarilla, todo cielo, toda montaña.

Uno tiene que sacar poesía de estas cosas,

salir a tiempo, buscar en el camino

monedas en la acera.

Sputnik #12 Diciembre 1978

2011-01-01T20:31:00.000-08:00

Un Sobornado - Robert Rozhdestvensky

“Todos los escritores sovieticos están sobornados”. -Así escriben a veces de nosotros en el Occidente.

Estoy cabalmente sobornado.
Sobornado.
Sin remisión.
En sueños
y en la realidad.
Aseguran los sovietólogos:
“Se ha acabado...”
Y sonríen los amigos:
“Pues, mirad”
Me han sobornado los hielos de Kronstadt
azul turquí
y el comandante letón
con su lento hablar...
Me han sobornado
los comisarios de la guerra civil
y las aguas plomizas de Sivash,
el funesto mar...
Y la nieve blanca también me ha sobornado,
el Irtysh,
la buena calma de preguerra,
la sangre de los que se han ofrendado,
cada gota de sangre
de los caídos
por nuestra tierra...
Me ha sobornado una hoguera
que me dio plenitud
y a lo inesperado
me ha dado
la llave...
Los colores bravíos de jojiloma,
el té de Bakú,
y los tranquilos mozos de la fabrica de tractores
de Cheliábinsk...
Me sobornaban
la noche -hasta más no poder-,
la carlinga de helicoptero
y la cubierta vacilante de un barco...
Y una vez,
no sé como,
una mujer
me sobornó para siempre en un instante...
Y desde entonces cada año
lo mido
por la primavera.
Y espero de la vida
mi pájaro azul...
Me ha sobornado la hija
con su genio de fiera,
que no tiene con los padres
nada en común...
Me ha sobornado Rasul Gamzátov
con el damasquinado de su puñal,
el chorro del Angará
con su eterno rumor...
Palanga
y Kizhi
me han sobornado por igual...
Todo lo que sé
y no sé
alrededor...
Me ha sobornado
la palabra naciente
que no se había cambiado aún
en fruslerías.
Me han sobornado
Mayakovsky
y Svetlov
completamente,
y la tierra
que hace realidad las poesías...
Aún todas las hogueras no se han
apagado
y la suerte aun está
por adivinar...
Estoy sobornado.
Hasta las entrañas
sobornado.
Y por ello no se me puede comprar.

(trad de Anatoli Starostin)

2010-12-18T09:12:00.001-08:00

Que no se nos olvide (porqué la gente se vuelve rápido hacia las soluciones duras que atentan contra las garantías individuales) que existe una excelente razón para no aceptar una confesión como prueba judicial, más con estos cuerpos policíacos. Los verdaderos responsables fueron quienes se negaron a aprender a Barraza cuando fue localizado por la señora Escobedo y cuando ya se le había dictado sentencia.

EJECUCIÓN FRENTE A PALACIO RECORRE EL MUNDO | La Polaka

2010-12-17T13:00:00.001-08:00

Descanse en paz, Marisela Escobedo.
Que vergüenza de país, de estado y de ciudad, y sus respectivos puñeteros gobiernos.

EJECUCIÓN FRENTE A PALACIO RECORRE EL MUNDO | La Polaka

EJECUCIÓN FRENTE A PALACIO RECORRE EL MUNDO | La Polaka

2010-12-17T13:00:00.000-08:00

Descanse en paz, Marisela Escobedo.
Que vergüenza de país, de estado y de ciudad, y sus respectivos puñeteros gobiernos.

EJECUCIÓN FRENTE A PALACIO RECORRE EL MUNDO | La Polaka

HCOLAPSO MEDICO EN CIUDAD JUAREZ | La Polaka

2010-12-11T11:01:00.000-08:00

Los doctores no son pendejos (se mataron diez años estudiando), saben que algunos de los elementos de la PF son culpable de muchas de las desapariciones y extorsiones aprovechando el cuasi estado de excepción en que tienen a la ciudad. Imaginen una ciudad del tamaño de Juarez durante 2 días sin servicios médicos. Se va a poner cabrón. Y el enano haciendose pendejo en Cancún

HCOLAPSO MEDICO EN CIUDAD JUAREZ | La Polaka

20 de noviembre de 1910

2010-11-20T12:12:00.000-08:00

"Sofia está cada vez más y más irritable"

A este propósito

2010-11-10T20:29:00.000-08:00

Relataré a este propósito una fábula que me contaron hace dos días. Dicen que es una fábula antigua, quizá de origen indio, lo que no puede ser más tranquilizador.

Érase un cerdo que un día discutió con un león y lo retó a duelo. Al volver a su casa, se puso a pensar y le entró miedo. Reunió a todo el rebaño, deliberaron largo y tendido, y por fin decidieron:

—Mira, cerdo: aquí cerca hay un foso muy sucio, vete allá, revuélcate bien en él y preséntate luego en el lugar. Ya verás.

Hizo el cerdo lo que le dijeron. Llegó el león, olfateó, retorció el hocico en todas direcciones y se marchó. Mucho tiempo después se jactaba el cerdo de que el león había tenido pánico y había abandonado el campo de batalla.

Eso dice la fábula. Claro que aquí ni hay leones, ni el clima es adecuado para ellos, y para nosotros sería demasiado lujo. Pero pongan ustedes, en lugar del león, un hombre decente, como debemos ser cada uno de nosotros, y la moraleja será igual.

Dostoievsky - Diario de un escritor

2010-11-07T12:12:00.000-08:00

Con motivo de los 100 años de la muerte de Lev Tolstoi, Aguja al Norte, revista digital de literatura y crítica, invita a sus lectores y colaboradores a participar en el suplemento dedicado a la obra del escritor ruso.

Los interesados deberán enviar un ensayo literario no académico acerca de la obra del escritor o alguna de sus vertientes (cine, música, teatro) a la dirección revista.aguja@gmail.com en formato .doc, fuente Times, 12 puntos, con notas al final del texto. Tres cuartillas en adelante.

El límite de presentación de trabajos es el 18 de noviembre. Se elegirán dos ensayos para ser publicados en el suplemento y los autores recibirán un paquete de libros y una playera con la reproducción de la firma de Tolstoi.

2010-11-05T09:48:00.000-07:00

Mariana tiene una cruz de estrellas en el sur,

alimento necesario

(entre llenos y cuartos)

para florecer entero

su enorme jardín de giralunas.

Tiene un ramo de tiempo

juntado entre sus manos de torcacitas color canela;

una escalera llegando a ningún lado

y el único cuento con botas que nadie pueda conocer.

(Un día se armó de un par de botas ella misma

y se fue corriendo entre la lluvia,

aterrorizando charcos con su sonrisa mexicana,

cantando un canción

que habla de naranjas y días nublados,

para ver que tontuelo feliz aprende a enamorarse...

y debe haberlos, apostaría mis ojos)

Mariana tiene dos nombres,

Un beso empeñado,

un pagaré de ensueños.

Tiene versos, y cosas varias en bellísimas lemurias.

Tiene sal, silencios y seguramente cansancio de ser simple y sencilla.

Tiempo tiene para trabalenguas abatidos sin importarle los paraguas

para lluvias de noviembre.

Tal vez un vestido y tres delirios diarios

donde lobos guardianes la vigilan,

contradiciendo toda historia contada por la abuela.

Mueren menos versos en un tren quebrantahuesos

(cianosis de los sentidos y estaciones de la tarde)

(versos, versos, ese regalo absurdo del sol de mediodía

y el ciempiés de los arrebatos incoherentes, como ínfulas de sumisión precisa

a un sistema tonto de fechorías legales.

Tal vez, tal vez, como campanada repetida a las seis de la mañana

llamando a misa para el dulce mito del pueblo

que nos acompaña tranquilo, mientras respira y se ve liberado

del yugo del sentido y la física quántica,

que es un monstruo de mil ojos y no sabe bailar)

Universo, cosmos, Dios mismo es un viejo sabio que no existe

y su dulzura radica en su propia malevolencia de erradicador afectuoso,

resbala pues por la garganta:

es un tesoro sabido del fervor que el nombre regala a la esfera mas alta

por eso quiero regalarte este bosque de azares

bosque de azahares sin sentido con sentimiento

planeado una noche, sin marisma ni montaña, sin paisaje invertebrado,

sin vergüenza, tranquilo, torcidosonrisa

y aviones que lapidan fuerte el cielo para amamantar la tierra con lluvia lagrima adjetivo.

Este sin sentido con sentimiento

para que baje el ritmo y el final se acerque

sin premura diurna o prisas calculadas

baja el ritmo

la montaña

como un rió cristalino

revive en vez cuando

y luego llama, fuego,

y luego llama, tu nombre

sonrisa torcida

variaciones imprecisas

de lo que llamamos beso

que poco a poco

y en despacio

se arrastra y toca

un sendero

hacia tu boca

y hacia la rima

de tu lengua

enamorada...

2010-10-28T11:18:00.001-07:00

Mariana, tienes nombre de sol nuevo

de agua fresca o pan tostado.

Que razón tenía tu abuelo,

todo él profeta,

cuando te llamaba

Mañanita.

2010-10-07T08:34:00.000-07:00

Preparados para el discurso de aceptación más grillero, aburrido e ilógico de la historia, (es dificil juntar estos atributos, pero el prohombre siempre lo logra),

2010-10-01T00:16:00.000-07:00

Hoy los asusté a todos

cuando hablaba de ahorcados

pensé en un dios

que hablaba con los muertos

pero

no tenía nada que ver

con lo que pensaba

con lo que ellos pensaban

Ay, los amo

son lindos

luego pienso que me da un asco

morir colgado

los cabrones sacan la lengua

se ven tan mal

pero hoy veo en el periodico

por fin

un pendejo lleno de paz

recuerdo su sudadera de lacrimosa

como algo importante

como algo que me identifica

Se veia lindo

con la lengua dentro de su cuerpo

sin mamadas

eso me interesa

2010-08-12T12:17:00.001-07:00

Adrián emitió otro ronquido falso y comenzó a dormirse poco a poco. Sentía que caía suave y despacio en mullidos almohadones de plumas, en una habitación cálida y reconfortante donde ningún mal podía alcanzarlo y el mundo y su ritmo eran uno y constante. Y siguió así hasta que se durmió completamente, arrullado por certezas.

2010-08-08T11:40:00.001-07:00

Hoy en día las armas matan más gente que las drogas.

Boxeador

2010-07-26T13:10:00.000-07:00

Recien murió el señor que me inspiró para escribir este relato. Debe ser el primer o el segundo cuento que escribí en mi vida, cuando menos con un intención definida. Tengo conciencia, por lo tanto, de que no es un buen relato. Tiene serios problemas de ritmo al final y los huecos de mi falta de habilidad intenté rellenarlos al principio con mala poesía. Sin embargo lo coloco aqui porque recien lo descubrí entre mis archivos y me gustaria que quedara como homenaje. Descanze en paz, don Arturo.

Cuando se conocieron, en enero de 1961, Arturo trabajaba cerca de la colonia Zarco. Era una zona rica en la ciudad, se veían grandes casas con fuentes y fachadas de cantera rosa y amplios jardines estilo inglés. Silvia hacia la limpieza a un par de hermanas de edad avanzada que vivían solas en una de aquellas casas. Clara y Asunción habían heredado mucho dinero de su padre, nunca se casaron ni tuvieron hijos y el tiempo les había sorprendido con su calendario deshojado y sus fuegos artificiales de año nuevo. De pronto tenían sesenta y ochenta años, sentadas a la luz de una enorme ventana con un misal en la mano y una aguja de bordar en la otra.

La casa era tan grande que necesitaban un servicio de cuatro muchachas para ellas solas. Silvia todos los días barría y hacia de comer y dos veces a la semana regaba el jardín lleno de geranios y azucenas que las ancianas hermanas plantaban y cuidaban ellas mismas; un festival de flores y aromas cuidado simétricamente. A veces al finalizar el día cómo un gesto especial, Clara, la de mayor edad, sacaba de entre sus ropas la llave de la puerta que daba al sótano. Los ojos de Silvia se dilataban ante la visión de la vieja mano temblorosa y arrugada que buscaba entre el escote. Las cuatro muchachas se abalanzaban emocionadas sobre los vestidos antiguos, los sombreros y perfumes que el sótano contenía, un tesoro acumulado durante más de sesenta años. Olores y texturas de una Europa antigua y un Oriente desconocido convivían en aquel cuarto, criando polillas que huían asustadas de la luz al abrir la puerta. Cuando las hermanas murieron la casa la heredó uno de sus sobrino-nietos. Todos aquellos vestidos anacrónicos y frascos coloridos llenos de polvo y sustancias terminaron en una caja de cartón, esperando en una esquina de la calle al camión recolector de la basura, como una mujer abandonada en una parada de autobús.

Silvia al regresar a su casa tenía que pasar forzosamente por la tapicería donde Arturo trabajaba. Él la piropeaba hasta que se perdía de vista, a veces casi rozando la obscenidad. Para ella era un alivio escapar de aquel acoso al doblar la esquina aunque sabía que al día siguiente se volvería a reanudar. Lo detestaba.

La situación duró más de un año, repitiéndose sin descanso, todos los días, de lunes a viernes, de cinco en punto a cinco y cuarto de la tarde.

Un día Arturo la invitó por fin a salir. La llevaría al cine y después al parque. Silvia lo rechazó rotundamente, soltó después una broma sobre ir en domingo a misa de novios. Arturo se quedó atónito sin saber que decir mientras ella se alejaba. No la volvió a molestar en casi dos semanas.

Pero un día la invitó al boxeo. Arturo iba a pelear. Ella había oído rumores entre las muchachas de la casa de que Arturo peleaba en la categoría Juvenil Mayor y que era muy bueno. Sin saber muy bien porqué Silvia aceptó. La pelea fue en un gimnasio viejo en el centro de la ciudad. El lugar olía a tabaco y sudor, hombres de sombrero y de dientes amarillos gritaban con todas sus fuerzas, escupían saliva negra en el piso del lugar cuando las palabras se les atragantaban. Olía también a metal, metal de billetes y monedas, de aparatos de ejercicio. La pintura amarilla de las paredes estaba agrietada y Silvia pudo observar como algunos pedazos caían en grandes costras y se partían en pequeños fragmentos en el piso. La primera pelea fue una masacre. Un vagabundo que por unos billetes se ofreció a resistir tres rounds contra la estrella semi-profesional del local. A la mitad del segundo round llegó Arturo hasta el asiento de Silvia. Apareció trotando, hacia juego de pies y no paraba de sonreír, le enseñaba los delgados brazos poniéndolos tensos para resaltar los bíceps. Saltaba de un lado a otro y a Silvia le parecía como poseído. Le juró que iba a salir intacto aquella noche. Daba golpes en el aire con la misma expresión de felicidad y confianza cuando de pronto soltó: “Si gano esta noche me vas a tener que dar un beso ¿qué te parece?” Silvia se sonrojó primero y después puso una expresión de desagrado en el rostro: “Claro que no, Arturo”.

Un hombre pequeño y obeso subió al ring y con toda la suntuosidad del mundo que podía sacar de su gran vientre anunció a los peleadores: “En esta esquina, de calzoncillos blancos, con un record de doce ganados, una perdida, siete nockouts Daniel “el chiquito” Hernández” Los hombres del lugar comenzaron a aplaudir y arrojar cerveza hacia el cuadrilátero. Alguno le escupió en el pie a Silvia. “En esta esquina, de calzoncillos rojos, con un record de diez victorias, cuatro derrotas y dos nockouts Arturo “el famoso” Martinez”. Los hombres ahora abuchearon y una sensación de vergüenza se apoderó de Silvia. Se sonrojó e intento encogerse en su asiento intentando pasar desapercibida.

Arturo se movía muy bien. Tiraba golpes que no acertaban, pero en realidad parecía estar jugando y provocando a su oponente. Hernandez sólo se cubría y se le escuchaba refunfuñar. Arturo no paraba de reírse. Así se fue todo el primer round. La gente estaba histérica.

En el segundo round comenzaron los golpes de verdad. Arturo no dejaba de hablar y de proferir burlas hasta que le cerraban la boca de un puñetazo. Se callaba un par de segundos para volver a empezar. Se podía ver el enojo de David Hernández, como iba creciendo y según pensó Silvia, amenazaba con explotarle la cabeza.

A Arturo lo molían a golpes pero no se callaba y ella estaba entre la risa y el llanto. Al principio del tercer round Hernandez se encontraba fúrico y Arturo masacrado pero sonriente. Cuando nadie lo esperaba Arturo comenzó a golpear y en menos de veinte segundos dejó a su rival en las cuerdas. Arturo trotó sonriendo hasta el lugar donde se encontraba Silvia y saludo alzando el brazo, con la cara morada y deforme, radiante de alegría. Lo último que vio fue la expresión de vergüenza de ella, justo antes de ser noqueado con un golpe en la sien.

Unos amigos de él y su manager lo llevaron hacia el camerino, todavía tambaleándose y semi inconsciente. Silvia los siguió al lugar que más bien parecía el cuarto de servicio con unos guardarropas incorporados. Ella se acercó mientras un medico le examinaba los ojos al boxeador caído. Después comenzaron a suturarle una herida en la mejilla. Arturo no podía abrir los ojos por la hinchazón y ella sintió compasión por aquel hombre que había salido a hacer el ridículo frente a tantas personas. Él de pronto se incorporo, muy rápido, rapidísimo para un hombre al que acaban de noquear y besó a Silvia en la boca. Ella sintió el sabor de la sangre coagulada y el olor fuerte del sudor. La cachetada fue tan fuerte que volvió a abrir la herida de la mejilla y alguno de aquellos hilos negros se le quedo a Silvia entre las uñas. Después no pudo contener las arcadas y vomitó a los pies del manager. Se limpió la boca indignada y se fue caminando a su casa sin poder sacarse aquel sabor metálico de entre los dientes. Comenzaron a salir juntos al día siguiente, cuando Arturo se retiró del box.

Asalté un banco para pagar la renta

2010-07-25T12:14:00.000-07:00

Ladrón vestido como Darth Vader asalta un banco en Nueva York

Escrito por: Redacción

24 de Julio del 2010

Ladrón vestido como Darth Vader asalta un banco en Nueva York

BY ASSOCIATED PRESS

SETAUKET, NUEVA YORK

Un ladrón de bancos vestido como el villano de Star Wars Darth Vader se fue con una indeterminada cantidad de dinero tras haber encañonado a los cajeros en un banco Chase de Long Island.

Los detectives dicen que el individujo entró en el banco poco después del mediodía del jueves usando una máscara y una capa azul. La única parte del disfraz que no correspondía eran sus pantalones de camuflaje. Y que usaba una pistola y no un sable lumínico.

El detective William Lamb, de la policía del Condado de Suffolk, dijo a los reporteros que por lo menos un cliente había pensado que el robo no era real. La imagen del cliente, cuya identidad no se reveló, puede verse en el suelo momentos después de que el asaltanto lo empujara.

``El cliente pensó que podía ser una broma y no un verdadero intento de robo', le dijo Lamb al periódico Daily News.

La única otra descripción del asaltante se refiere a su estatura: entre seis pies y seis pies dos pulgadas. Fue visto por última vez corriendo a través del estaciona-mmiento.

``Pensé que era bastante cómico pero supongo que su necesidad de dinero era muy seria', le dijo al New York Post Michael Aloisio, que trabaja en un restaurante aledaño y vio correr al bandido.

``Era una locura. Tenía puesto todo ese disfraz', añadió Louie Lin, que trabaja en un restaurante chino en el centro comercial donde está el banco y que vio al ladrón.

Mike Fusco, portavoz del Chase, sólo dijo que los oficiales del banco estaban cooperando con la investigación. El asalto fue el 15to. en el condado Sufffolk este año; en el 2009 se reportaron 30 asaltos a bancos.

El robo se produjo una semana después de que el llamado bandido del bouquet asaltara un banco de Manhattan.

También hubo numerosos reportes en todo el país de hombres vestidos de mujeres con pelucas, espejuelos de sol, etc., asaltando bancos.

Read more: http://www.elnuevoherald.com/2010/07/24/771239/ladron-vestido-como-darth-vader.html#ixzz0uaQsbgsU

Y que usaba una pistola y no un sable lumínico.El detective William Lamb, de la policía del Condado de Suffolk, dijo a los reporteros que por lo menos un cliente había pensado que el robo no era real. La imagen del cliente, cuya identidad no se reveló, puede verse en el suelo momentos después de que el asaltanto lo empujara.``El cliente pensó que podía ser una broma y no un verdadero intento de robo', le dijo Lamb al periódico Daily News.La única otra descripción del asaltante se refiere a su estatura: entre seis pies y seis pies dos pulgadas. Fue visto por última vez corriendo a través del estaciona-mmiento.

``Pensé que era bastante cómico pero supongo que su necesidad de dinero era muy seria', le dijo al New York Post Michael Aloisio, que trabaja en un restaurante aledaño y vio correr al bandido.

``Era una locura. Tenía puesto todo ese disfraz', añadió Louie Lin, que trabaja en un restaurante chino en el centro comercial donde está el banco y que vio al ladrón.Mike Fusco, portavoz del Chase, sólo dijo que los oficiales del banco estaban cooperando con la investigación. El asalto fue el 15to. en el condado Sufffolk este año; en el 2009 se reportaron 30 asaltos a bancos.El robo se produjo una semana después de que el llamado bandido del bouquet asaltara un banco de Manhattan.También hubo numerosos reportes en todo el país de hombres vestidos de mujeres con pelucas, espejuelos de sol, etc., asaltando bancos.

El asesinato de Sandra Ivonne Salas y el vídeo de uno de los presuntos sicarios

2010-07-07T10:09:00.000-07:00

Si en algo es superior la policía federal que las estatales es que tienen mejores guionistas. El vídeo que muestra a uno de los presuntos asesinos de la subprocuradora está plagado de detalles, tanto de la operación del cartel como detalles circunstanciales, de hora, momento y situación. Marcas de automoviles, jerarquías, sueldos, llamadas telefónicas. Sin embargo "el Cris", nunca duda un segundo. Lo suyo es un hilo narrativo definido, perfectamente coherente, donde incluso las muletillas propias del lenguaje oral escasean.
La estrategia de los pefepos se está volviendo desesperada. Porqué si no, soltar un vídeo a los medios con la confesión de alguien que hasta hace una semana era inexistente. Porqué los medios. ¿Es legal? ¿Funciona como evidencia? Por un momento parece que uno está viendo un video de reality porn.
Mientras tanto el estado y sus agencias quedan indefensos y expuestos, ya que no pueden resolver ni el asesinato de su subprocuradora de asuntos internos (una persona que, si acaso tenía un pesimo caracter y pecaba de insensibilidad, se intuia más honesta que la procuradora, cuando menos). Todo mientras ambos bandos criminales en disputa le apuestan a la extinción. La sociedad está en un fuego cruzado, y pelea sin armas.

2010-07-07T09:41:00.000-07:00

Looked through the paper.
Makes you want to cry.
Nobody cares if the people
Live or die.
And the dealer wants you thinking
That it’s either black or white.
Thank G-d it’s not that simple
In My Secret Life.

2010-07-06T07:29:00.000-07:00

Always stays the same, nothing ever changes,
D.F. summer rain seems to last for ages.

Ahi va el cuento. Por desgracía, no me causa risa.

2010-07-01T13:25:00.000-07:00

A los 17 llegué al tercer strike y me salí de la secundaría, busque empleó de cualquier cosa pero en todo me iba mal. Ya estaba muy peludito para ser empacador y hasta en las maquilas te piden la secundaria. Como sí para estar todo el día frente a una línea de montaje tuvieras que saber historia de México. En la obra los maestros me engañaban con el sueldo, los patrones me gritaban y todo en general era una mierda. Nunca pensé trabajar para el cartel de Juárez, mi madre no lo hubiera permitido, pero un día me agarró la policía nomás por estar fumando en una esquina. Me dieron una madriza de aquellas, y aunque estaba acostumbrado (siempre me madreaban cuando era cholo), esa vez se pasaron de la raya. Allá afuera medio mundo se mataba por la plaza y los municipales, incapaces de hacer bien su trabajo, se entretenían en golpear pendejitos como yo.

Raúl Hernández, libre.

2010-06-30T19:53:00.000-07:00

Raúl Hernández Abundio es un defensor de los derechos humanos en Guerrero. Miembro de la Organización del Pueblo Indígena Me’phaa (OPIM) está preso en Ayutla de los Libres.

Amnistía Internacional (AI) lo ha nombrado preso de conciencia desde noviembre de 2008. El cierre del proceso de instrucción el día de hoy presenta una oportunidad para que la Procuraduría General de Justicia del estado de Guerrero ponga fin a esta injusticia y reconozca la inocencia de un preso de conciencia.

A partir de mañana es importante que realices las siguientes acciones en el orden sugerido: Haz clic sobre la acción para acceder a la información completa y a los recursos necesarios.

Jueves 1 de julio	¡Corre la voz!
Viernes 2 de julio	Envía un fax al Procurador de Guerrero
Sábado 3 de julio	Envía un correo electrónico a la PGJE (Guerrero)
Domingo 4 de julio	Escribe a tu periódico local
A partir del lunes 5 de julio:	¡Manda un SMS a Raúl!

Puedes seguir las novedades y mensajes de apoyo a Raúl en facebook y twitter

http://www.facebook.com/raullibre

http://twitter.com/raullibre

Información adicional.

Si leíste tarde este correo, hoy puedes empezar tus 5 acciones. Entre más pronto actuemos por Raúl, mayor impacto tendremos. La PGJE de Guerrero tiene hasta el 14 de Julio para tomar una decisión sobre el caso de Raúl, pero puede hacerlo antes. Recuerda que somos muchas personas actuando. Amnistía ya escribió al Procurador de Guerrero pidiendo la liberación de Raúl. Tus acciones le presionaran para que escuche este llamado.

Puedes conocer más del caso de Raúl aquí

En este mundial

2010-06-30T10:55:00.000-07:00

Mi equipo es el Stand Up United. No dejen de pasar a la pagina y firmar al menos alguna de las peticiones de los movimientos que estas personas representan. En especial la del Padre Solalinde por los derechos de los inmigrantes en México, el país más esquizofrénico y doble discurso del mundo.

"Liberar a los 12 presos políticos" de Atenco, demandan 11 premios Nobel

2010-06-25T10:09:00.000-07:00

Los Nobel firmantes son: Maired Maguire, Betty Williams, Adolfo Pérez Esquivel, Desmond Tutu, Elie Wiesel, Rigoberta Menchú Tum, F. W. de Klerk, Jody Williams, John Hume, Shirin Ebadi y Wangari Maathai.
Señalan que "el ataque dejó un saldo de 207 detenidos, dos jóvenes asesinados, medio centenar de mujeres que sufrieron violaciones, abusos sexuales y tortura. Actualmente 12 compañeros de Atenco siguen detenidos. Todos ellos fueron torturados, detenidos sin orden de aprehensión y sentenciados sin acreditarse su participación en los delitos por los que fueron encarcelados".

2010-06-24T23:02:00.000-07:00

Dos grados divergentes hay en la tristeza. Unas veces se origina al contener los brotes de la ira, y es consecuencia de un daño que alguien nos ha inferido o, también, de un deseo contrariado. La segunda surge de una irracional ansiedad o abatimiento del espíritu.

Casiano. Colaciones. Origen y naturaleza de cada uno de estos vicios

2010-06-24T16:21:00.000-07:00

Que triste lujuria de los casados infieles,
De los ancianos sedientos, de los adolescentes sin gracia.

Calles oscuras, luz mercurial, ruido
De borrachos y perros.
Cuartos húmedos y ceniceros de estaño,
Gasas de humo que penden sobre camas.

Lujuriosa tristeza del hombre solitario,
Buscar sentido, enamorarse un segundo,
Un destello a medianoche que es la luz de un monitor,
Palabras indiferentes de canciones añejas.

La banca de una plaza pública
Y la piedra que se arroja al río,
Lo exquisito irreparable y fijo,
La mano, el labio, el sexo que se ansía
Llevar a la boca.

Pero todos leímos el mismo libro alguna vez
Y conocemos de memoria el final del cuento.

Narcotráfico, apuntes para un relato de humor negro

2010-06-09T08:21:00.000-07:00

Declaraciones irresponsables y retractaciones inconscientes

“Los mexicanos no nos vamos a dejar dominar por una bola de maleantes que son una ridícula minoría montada sobre el miedo, la corrupción o la cobardía de muchos, durante mucho tiempo. Aquí se toparon”.

Felipe Calderón 24 de marzo

“Este enemigo es hoy, y lo digo bajo mi absoluta responsabilidad, la principal amenaza no sólo al estado de derecho, sino al ejercicio de las libertades y de los derechos humanos en nuestro país, no sólo de los mexicanos, sino de los migrantes".

Felipe Calderón 6 de Junio

Matanzas absurdas

-Aunque amplia, ésta es sólo una muestra de la crueldad del crimen organizado, que ha llegado a alcanzar los 55 asesinatos en un solo día. A veces, con toques de humor negro, como cuando mataron a un policía en Sinaloa, lo vistieron de charro y lo apoyaron tranquilamente contra un árbol, como si durmiera.

-Doce personas irrumpieron con rifles AK-47 en un centro para drogodependientes, "El Aliviane", manejado por una organización religiosa, y acribillaron a 18 jóvenes.

-El récord de cabezas hallado en una nevera portátil está en cinco; anteriormente los narcotraficantes habían dejado tres o cuatro. En esta ocasión las dejaron en la carretera junto al municipio de Ixtlahuacán del Río, en el límite entre Jalisco y Zacatecas. Los criminales cometieron el homicidio en Zacatecas y dejaron los restos en el estado vecino, para dificultar y burocratizar las acciones de las procuradurías estatales.

Narcomantas

"Ay te va la reversa Chapo te va a caer la uka (la verga sin peluca) agarrense Chapos y Zambadas despertaron al mostro d' los cielos".

"Agárrese Govierno (sic) unido al Mayo y al enano monta perros empezando por el artista Luis Miguel van a saber quien manda pinches 29 traicioneros"

La más divertida de todas:

"Reynosa es una ciudad segura 'NO PASA NADA NI PASARÁ NADA SIGAN SU VIDA NORMAL'. Nosotros somos parte de Tamaulipas y no nos metemos con los ciudadanos civiles. Atte.: C.D.G.

Y por supuesto: persecuciones en lancha

2010-06-09T07:02:00.000-07:00

En Chihuahua el problema es diferente a lo que nos han dicho, esa historia sobre dos bandos disputandose la plaza. Viene de nuestra forma de ser, de la sociedad que construimos, de un transtorno narcisista colectivo en el que todos participamos.

Les digo:

Cuando se acaben las drogas y nos queden las armas, vamos a seguir matandonos.

2010-06-02T15:03:00.000-07:00

"Esta es mi mano y puedo moverla.
Y yo voy a jugar ajedrez con el diablo"

por fin es miércoles

2010-05-26T14:31:00.001-07:00

La verdad es que siempre me desagradaron las chichis de powergirl

2010-05-25T15:11:00.001-07:00

Therefore, on every morrow, are we wreathing
A flowery band to bind us to the earth,
Spite of despondence, of the inhuman dearth
Of noble natures, of the gloomy days,
Of all the unhealthy and o'er-darkened ways
Made for our searching: yes, in spite of all,
Some shape of beauty moves away the pall
From our dark spirits.

2010-05-18T18:01:00.000-07:00

–Llámeme Tania, por favor –dijo la actriz, con acento fatal mientras exhalaba una bocanada de humo.

–Claro, Tania… llámeme gordo –dijo el gordo.

Existen pocas verdades en este mundo...

2010-05-17T10:59:00.000-07:00

una de ellas es lavarse los dientes... la otra es que todo sabe a pollo.

Estense tranquilos

2010-05-16T08:23:00.000-07:00

Calderón ya declaró que se trata de un ajuste de cuentas entre mafiosos

El mejor número de HermanoCerdo en la historia (hasta ahora)

2010-05-15T11:11:00.000-07:00

Será porque no tuve nada que ver en su realización, será que tardo un año entero en salir, será el trabajo maravilloso que Mauricio Salvador y sus excelentes colaboradores porcinos llevaron a cabo, pero acaba de salir, y aun está calientito, el número más chingón en la historia de hermano cerdo. Lealo. Son cuentos, nada más. Tire su libro de Juan José Arreola, al cual de todas maneras no entiende y en realidad no le parece gracioso, y pongase a leer sobre la verdadera condición humana. Reniegue de Xavier Velazco, que necesita una maleta llena de dinero para contar una historia. Deje de dormirse con la prosa de Carlos Fuentes. Termine por fin con las novelas seudohistoricas de la aburrida generacion del crack y lleguelé a HermanoCerdo.

Las palabras del editor.

¿Qué hay de nuevo en HermanoCerdo?

Ha pasado mucho tiempo desde el último número de HC. Un año, para ser exactos. No vamos a aburrirlos con los detalles dickesianos de esta tardanza porque finalmente estamos aquí otra vez, vivos y coleando, y con muchas ideas y proyectos para el futuro. Para comenzar, nuestro sitio web experimentará poco a poco cambios en su diseño, en su frecuencia de actualizaciones y en sus servicios. A riesgo de sonar hipócritas la verdad es que todo esto lo hacemos por nuestro hermano cerdo, por ti, querido y sagrado lector, que te mereces lo mejor. Como carecemos de cualquier clase de patrocinio y porque en la vida real el equipo editorial de HC está compuesto por gente seria que cada mañana sale a trabajar para ganarse el pan, estos cambios serán más bien lentos. En el plano de los servicios ofreceremos diversos contenidos de nuestro archivo en formatos epub y mobi para aquellos afortunados lectores que cuenten con un e-reader o un teléfono de medio pelo capaz de leer e-books. Poco a poco iremos actualizando la lista de contenidos en estos formatos.

Con las actualizaciones constantes queremos dejar atrás los largos periodos de silencio entre un número y otro y al mismo tiempo motivar a nuestros colaboradores para que nos sigan enviando reseñas, ensayos, cuentos y traducciones.

Esperamos con estos cambios iniciar con más energías el quinto año de existencia de la revista de los campeones.

Un paseo por el cuento norteamericano actual

Antes que nada, este nuevo número de HermanoCerdo no es una antología ni la buena nueva o algo por el estilo; no es una manera de quedar bien con alguien o con algo, y mucho menos una de esas compilaciones que intentan definir el pulso de una generación o de una corriente. Es, como dice el título, un paseo: como cuando vas por la calle (o de link en link en la blogósfera) y encuentras a un amigo que unos pasos más adelante te presenta a otro amigo y así sucesivamente. En situaciones así uno debe tener mucha confianza en el amigo original. Y nosotros la tuvimos. Así que este paseo es una manera de continuar uno de los objetivos originales de HermanoCerdo, la traducción.

Durante estos cuatro años hemos traducido cuentos, ensayos y artículos de escritores con una larga trayectoria. Desde un principio quisimos vincular nuestra revista, al menos como un puente, con algunos tópicos que se daban en varias revistas de Estados Unidos. Dichos tópicos tenían normalmente que ver con el realismo y el posmodernismo y en general con cierta visión escéptica y práctica de la literatura y los escritores contemporáneos. Para atraer esta discusión tradujimos ensayos que ponían en tela de juicio ideas como la “grandeza”, o la “accesibilidad” o, como en el caso de B.R. Myers, que ponían en tela de juicio prácticamente toda “la prosa literaria norteamericana”. Cuando algún cuento nos entusiasmaba mucho también lo traducíamos. Por todo esto es natural que en nuestra revista hayamos tomado la decisión de traducir cuentos de escritores norteamericanos jóvenes o poco conocidos simplemente como una parte básica de nuestro menú.

Los cuentos que hemos reunido en este nuevo número han sido traducidos por colaboradores que en mayor o menor medida han apoyado a HC durante más de cuatro años: Alexia Lefevbre, Julián Etienne, María Pilar San Román, José Luis Justes Amador, Begoña Mansilla, Daniela Demichelis, Emilio Santoro, Raquel Flores y Elisa Serna-Martínez. Siendo una revista independiente y electrónica es realmente muy difícil llevar a cabo casi cualquier proyecto sin la buena fe de mucha gente, y habríamos logrado muy poco sin la ayuda de estos y muchos otros colaboradores.

Estos cuentos tienen en una sola cosa en común, su diversidad. Cualquier lector que lea frente a frente los cuentos de Tom Lutz y Aaron Garretson, por ejemplo, se encontrará con dos maneras muy distintas de concebir el cuento, pero finalmente dos maneras muy eficaces de transmitir una sensación. El resto de los cuentos contiene la misma cualidad, una visión personal que se refleja en el mundo que ofrece cada historia.

Este paseo es también un primer paso para vincular la obra de cuentistas jóvenes de Hispanoamérica y Estados Unidos. Si es una buena idea o no, lo sabremos a su debido tiempo. Sean felices.

10 de mayo

2010-05-10T12:36:00.000-07:00

eh, jefita!! esta bomba va pa ti

mucho hemos cambiado

2010-05-10T12:30:00.000-07:00

te amo, bicho.

2010-04-29T10:03:00.000-07:00

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Czeslaw Milosz

2010-03-23T13:48:00.000-07:00

Nadie quiere escuchar, nadie quiere entender.
Murmullos al pasar, yo qué le voy a hacer.
Si las chicas me critican, sonrío sin más,
que digan lo que quieran, me da igual.

Ni los bares de copas ni la música dance.
No me gusta el baile ni ir a tomar cafés.
Sin cumplidos, sin amigos.
Sólo quedas tú, pero ahora me dices que ya no.

Se acabó, no puedes ir más lejos ni aguantar
que no soy más que una chica rara.

Camisetas de rayas y mil discos de punk,
que hablan de ir a la playa, de autocines y surf,
De institutos, y yo dudo a quién quiero engañar.
Tal vez debería madurar.

Quién quiere a Buddy Holly.
Quién quiere a los Beach Boys.
El rock and roll ha muerto y con él muero yo,
si me dices que prefieres que sea normal,
que tire ya las Converse All Star

Día de la mujer, 8 de marzo!!

2010-03-08T09:06:00.000-08:00

en este "día de la familia", porque la situaciòn sigue igual o peor, y por revivir el blog, revivo un viejo post de hace varios años:

Algo sobre el mentado dia Internacional de la Mujer

2009-12-01T09:55:00.000-08:00

Descanse en paz Milorad Pavic

:´(

2009-11-12T12:55:00.000-08:00

Andamos entre las cosas con el aire
de haber perdido un cartapacio
muy importante.
Subimos los ascensores y bajamos.
Entramos a los supermercados, a las tiendas
como toda la gente, buscando un producto
trascendente.
Vivimos como en espera de una cita
infinita. O
que nos llame por teléfono
lo Inefable.
Y estamos solos
Trigos inmortales que no mueren, estamos
solos.

Coplas a la muerte de Merton (fragmento)
Ernesto Cardenal,

2009-11-12T10:19:00.000-08:00

Más de H.D en And life slips by

Hace tres años. 8 de septiembre 06

2009-11-11T09:56:00.000-08:00

Ayer fui a una lectura de xxxxxxxx. Estuvo aburridísima gran parte, y ahora sé, estoy seguro, que no me voy a ganar esa beca. Todos escribían de un modo tan distinto. Tal vez mejor, pero muy aburrido. Yo quiero estar en un punto medio porque me parece natural y consecuente. Eran muy barrocos, no pueden decir que alguien dé la vuelta a la esquina en un texto, tienen que decir, entonces cruzó perpendicularmente la calle hacia la zona de blah, blah. Lo peor es que no tenían ni sentido del humor ni conciencia de lo humano.

***

Las escritoras xxxxx son demasiado "duras" o "sucias". No me interesa un relato de una mujer que se mete un celular por la vagina y lo pone en vibrador. Eso no sucede, y si sucede no está en mi esfera de necesidades literarias. Alguien debería cantarle a la gente normal, tan triste y necesitada como los demás.

***

Creo que a nadie le va a importar un carajo lo que escriba en unos veinte años, creo que yo no voy a lograr ser un escritor joven. Pero esto no lo digo con desesperación (sólo preocupa de qué voy a vivir). Lo digo con plena conciencia, y no me importa, quiero seguir escribiendo y escribiendo. Te adjunto lo del proyecto que prometí iba a mandarte hace mucho. Usé partes de mi mismo diario, y no se si hice bien.

Nuevo blog

2009-11-03T11:30:00.000-08:00

Carta a Tsevetaeva
Sin contar el poemita de Pound, esta es la primera traducción que subo a este blog. Tratare de alimentarlo regularmente con nuevas traducciones, tanto de nueva poesía que sólo se encuentra traducida al inglés (no todos podemos aprender serbio) como de poesía ya clásica del acervo anglosajón que por alguna u otra razón no me han dejado satisfecho sus correspondientes traducciones al castellano. Acompañaré las traducciones con su original en cada caso, así como de algún enlace o breve biografía del autor/autora en cuestión, y si el poema es de actualidad, una indicación de la fuente donde fue sacado. Sin más, inauguro este blog y destapo la botella de cocacola. Cheers.

Carta a Tsevetaeva
Nina Zivancevic

Trad: Raúl A. Sánchez

Nuestro tiempo ha llegado, Marina.
Me visitas de noche, cuando tomo asiento, sola
con un vaso de vino en la mano
(tu, que no necesitas llave)
para ti la puerta más secreta de mi habitación
siempre está abierta:
abandonadas por nuestras madres
ambas amamos la poesía y los niños
y odiamos París y la pobreza;
vistiendo el único vestido sucio
nos mantuvimos limpias de terratenientes y policías.

Para seguir leyendo, vista http://andlifeslipsby.blogspot.com/

9/11 stormtroppers

2009-11-02T08:43:00.001-08:00

el calzado de Andrés Manuel López Beltrán

2009-10-29T10:57:00.000-07:00

el calzado que viste Andrés Manuel López Beltrán cuesta CIEN dolares, no mil. Cualquiera, con un poco de navegacion en internet, puede comprobarlo. Aqui el link

http://kanyewestshoes.us/kanye-west-x-louis-vuitton-dons-p-16.html?zenid=6e07344cfb49200015d5365b2fe4c52

y luego dicen que no hay intención mediatica. Milenio se dejó en ridiculo. No son ni para corroborar la información. ¿Así seran todas las noticias del periodico?

¿#internetnecesario?

2009-10-24T12:39:00.000-07:00

Necesario el alimento
Necesaria la educación
Necesaria la salud publica, las medicinas, la atención humana y de calidad
Necesaria la vivienda
Necesaria la electricidad, el agua potable
Necesaria la soberania de nuestros actos

¿Donde estaban mientras pisoeteaban todo lo que nos es necesario?

Pablo Gomez, sobre como el presidente te miente en cadena nacional

2009-10-20T09:32:00.000-07:00

Se fue la luz Según la ley, debe existir un organismo público, diferente de la CFE, que se encargue del servicio de electricidad en la llamada zona centro. Sin embargo, después del sabadazo en el que Calderón extinguió el hasta entonces existente, ya no existe ninguno.Según la ley, las relaciones de trabajo no se terminan por decreto presidencial, sino como consecuencia de actos convenidos o resoluciones jurisdiccionales.Según la ley, un contrato colectivo de trabajo no se extingue por el simple cambio de denominación del patrón o por la sustitución del mismo.Según la ley, el patrón sustituto es quien se hace cargo de los activos en funcionamiento de la empresa que se transforma o fusiona con otra y quien asume, por tanto, las relaciones laborales existentes con anterioridad. Es, digamos, la herencia laboral, que hasta ahora se había respetado, más o menos.Todo lo anterior, inscrito en las leyes de México, ha sido borrado de un golpe por un individuo que se dice ser el presidente del empleo pero ha logrado correr a más de 50 mil trabajadores mediante un solo decreto.Son los tiempos, diríase. Pero son, más bien, los actos realizados por un partido –el PAN—que, antes, demandó el respeto al Estado de derecho y que, hoy, se encarga de seguir desobedeciendo cuantas leyes puede. No es de extrañar que le apoye su maestro, el PRI.Luz y Fuerza del Centro compraba la electricidad más cara que la tarifa a la que la vendía. Pero, además, la comercialización del servicio –llevar el fluido eléctrico--, tiene un costo mucho mayor que la producción de la electricidad. Cuando el gobierno presenta su balance económico, oculta esa realidad, como también omite decir que para manejar una red eléctrica obsoleta se requieren más trabajadores que si el gobierno hubiera invertido en la modernización de Luz y Fuerza.Según Calderón, los electricistas tienen la responsabilidad de la obsolescencia de Luz y Fuerza, pero, según la ley y la realidad, ese organismo siempre estuvo dirigido por el gobierno. Su atraso técnico es responsabilidad de los gobernantes, quienes han demostrado carencia de interés por dotar a la vieja Compañía de Luz de las condiciones mínimas para prestar un servicio más o menos aceptable. Si la energía eléctrica no se suspende más frecuentemente es porque hemos tenido a unos trabajadores magos, que se las saben todas y arreglan cualquier desperfecto a pesar de que los cables y los transformadores ya cumplieron su vida útil hace décadas.Algo odioso es criticar a un sindicato por haber logrado buenos salarios y prestaciones. Se supone, según varios medios de información, que los miembros del SME debieron haber tenido condiciones laborales tan deplorables como en muchas industrias donde ni sindicatos existen o están protegidas por los consabidos charros.El señor Calderón ha aceptado pagar las jubilaciones. Luego, admite la vigencia del contrato colectivo y actúa como patrón sustituto. Todo esto no hace más que confirmar que, en efecto, el gobierno dice puras mentiras.Además, la Secretaría de Hacienda está dispuesta a pagar a los trabajadores de Luz y Fuerza una liquidación copeteada, como diría Fox, a través de un bono de esquirolaje. ¿Desde cuándo es el patrón quien determina unilateralmente la cuantía de la indemnización de los obreros despedidos? ¿En qué parte del Presupuesto de Egresos se autorizó al Ejecutivo a pagar indemnizaciones mayores que las establecidas en la ley y el contrato de trabajo?No hay ningún aspecto que sea legal en el sabadazo de Calderón. Todo ha sido una acción política, pero de la mala.Por último, los “ahorros” de los que habla el gobierno son del todo demagógicos. Si las tarifas finales no aumentan, si los jubilados no se mueren todos al mismo tiempo, si la CFE no reduce sus tarifas como productor, si quienes se roban la luz –pobres y ricos—no dejan de hacerlo, si no se realiza la modernización, los “ahorros” serán tan mínimos que el saldo final de la operación sólo va a arrojar un daño político y social.Bueno, para eso llegó Calderón a Los Pinos. ¿Para qué más?

Ballad of Bilbo Baggins - Leonard Nimoy

2009-10-18T12:55:00.000-07:00

muerto el niño, el PRI comenta (y de paso se hace propaganda. ¡Use freska-ra! Para una sonrisa fresca. ra, ra, ra.

2009-10-16T10:32:00.000-07:00

Francisco Reséndiz
El Universal
Ciudad de México Viernes 16 de octubre de 2009
11:18

Ricardo Aguilar Castillo, líder del Partido Revolucionario Institucional (PRI) en el Estado de México, asentó que el gobierno federal era el responsable directo de administrar la Compañía de Luz y Fuerza del Centro y los trabajadores no tomaban las decisiones de la empresa.

Tras celebrar que se haya abierto la puerta del diálogo y la inclusión entre la Secretaría de Gobernación y el SME, el dirigente priísta subrayó que sólo con el diálogo se puede transformar el país; demandó cerrar la puerta a soluciones de corte radical con el uso de la fuerza pública.

Los trabajadores del Sindicato Mexicano de Electricistas que laboraban en la extinta Compañía de Luz y Fuerza del Centro, prestaban servicio a la población de 83 municipios del Estado de México, entre ellos los más importantes desde el punto de vista industrial.

En compañía del ex gobernador de Coahuila, Enrique Martínez y Martínez, actual delegado general del Comité Ejecutivo Nacional del PRI en Estado de México y Yetzabel Ximénez Esparza, secretaria general del Comité Directivo Estatal, el dirigente priísta advirtió:

Nadie defiende las ineficiencias en la operación, ni los privilegios sindicales, ni los abusos o el burocratismo; pero es insostenible que los trabajadores sean los culpables del caos financiero de la paraestatal.

Agregó que el presidente Calderón tiene el deber de informar a los mexicanos "¿Qué estaban haciendo los directores, los responsables del sector? ¿Por qué no dan la cara? ¿Por qué los están encubriendo? ¿Acaso no hay una ley de responsabilidad de los servidores públicos? ¿Acaso el daño patrimonial quedará impune?".

Dijo que no se justifica de ninguna manera que la pretendida extinción haya sido un acto unilateral acompañado de la ocupación de la fuerza policiaca, cuando siempre deben estar abiertas las puertas del diálogo para evitar el conflicto social. Subrayó que su partido está comprometido a fortalecer los resortes de la estabilidad política y de la paz social.

Mencionó que el país no está para que el gobierno federal y su partido se cuelguen medallas heroicas, o recurran al auto-elogio y a la autocomplacencia calificando la medida de "valiente, como lo hizo César Nava"; recordó que los gobiernos no son valientes; los gobiernos cumplen responsabilidades en el marco de la ley.

Aguilar Castillo dijo que el PRI no es un partido acomodaticio, que es un partido congruente con sus documentos básicos, donde postula la modernización de las empresas públicas y el respeto a las conquistas laborales. Agregó que estos son postulados irrenunciables y que se defenderán en todo tiempo.

Finalmente llamó al gobierno federal a instrumentar lo más pronto posible un programa de gobierno que fortalezca y modernice a las empresas paraestatales.

2009-10-13T14:02:00.000-07:00

Debido a este post, me pongo a pensar en los cuentos que me gusta leer. En todo caso, en los cuentos que me gustaría escribir (¿y qué?). Decimonónicos, hermosos, poderosos, repletos de humanidad. Personajes complejos que uno podría seguir leyendo durante cientos de paginas pero que eligen cierta limitación no por ello microcósmica, cómo suele creerse, sino simplemente más efectiva.
En fin, ultimamente se me van de largo. Todos los concursos piden menos de cinco paginas, menos de diez, etcetera, y para las siete cuartillas apenas llevo el planteamiento. Por supuesto Chejov ha de tener mucho que decir al respecto, pero escribió la Dama del perrito, Campesinos y Relato de un desconocido. Por mucho, de mis favoritos (aunque no desprecio las series de perros y gatos y pequeños Grichas). En fin, pero la idea aqui es quejarme con la obsesión de lo corto que debe ser un cuento. Hay gente que cree que despues de diez paginas ya e suna novela corta, o que no puedes introducir más personajes una vez que ya has tratado uno por tres cuartillas. Son cosas que ni siquiera tienen sentido, prohibiciones que tienden hacia el prejuicio.
En fin, deberia estar escribiendo un cuento corto en este momento, en lugar de estarme quejando.

p.d:
Luego se quejan de que en latinoamerica los cuentos no venden.

2009-10-13T13:51:00.001-07:00

Dame ojos milagrosos para ver mis ojos,
Circulantes espejos vivos en mi,
Cristales tremendos, más increíbles
Que todas las cosas que ven.

Chesterton

2009-10-11T11:02:00.000-07:00

Y mientras el rey de Samoa, gracias al poder divino que se le ha conferido, decreta la extinción de LyF, en el campo siguen matando gente por las broncas aquellas con la CFE. ¿La CFE? ¿Gobernación? ¿El Ejercito? A nadie le importa. Ya pasamos al mundial.

Ciudad Juárez, Chih., 10 de octubre. Paz Rodríguez Ortiz, conocido defensor de los derechos humanos, es el hombre asesinado el viernes pasado frente a su esposa en el municipio de Nuevo Casas Grandes (al noroeste de Chihuahua), confirmó la Subprocuraduría de Justicia estatal.

Según la dependencia, sujetos armados con fusiles AR-15 acribillaron a Rodríguez Ortiz, de 66 años, cuando circulaba en un vehículo de su propiedad por la calle 2 de Abril del centro de la ciudad, aproximadamente a una cuadra de la presidencia municipal.

Testigos relataron que “al oír los balazos decenas de personas se tiraron al piso y la situación generó pánico entre los transeúntes; mientras Alicia Saláiz –esposa de Rodríguez Ortiz– gritaba con dolor y rabia que sabía quién mató a su marido e imploraba a los policías llegados a la escena del crimen que persiguieran a los asesinos, pero no le hicieron caso”.

Medios locales afirmaron que el atentado se perpetró a las 18:30 horas, y luego de que policías municipales atendieran el llamado de alerta se acordonó el área donde agentes ministeriales iniciaron las pesquisas e identificaron a la víctima, cuyo cuerpo yacía junto a un establecimiento comercial y presentaba múltiples heridas de bala en la cabeza.

Rodríguez Ortiz y su esposa estaban amenazados de muerte. El 31 de diciembre de 2008, sujetos armados dispararon contra su casa, que también es sede de la Asociación Civil de Derechos Humanos de Nuevo Casas Grandes; pero desde fines de 2008 disminuyeron sus actividades tras el asesinato de uno de sus hijos y el asedio de que eran víctimas.

El hijo de los defensores humanitarios tenía 36 años, era empleado de una empresa llantera del municipio y fue abatido a tiros en la capital chihuahuense en octubre de 2008, luego de llegar un día antes para comprar un automóvil.

Dos meses después, tras el ataque a balazos contra la sede de la agrupación y residencia familiar ubicada en el céntrico Callejón Chihuahua de Nuevo Casas Grandes, la propia Alicia Saláiz presentó denuncia ante la Subprocuraduría de Justicia estatal, pero el hecho no fue investigado, según las versiones recabadas hoy.

Saláiz y su marido fundaron la defensoría humanitaria 18 años atrás y adquirieron presencia en la zona noroeste del estado, en municipios como Casas Grandes, Nuevo Casas Grandes, Ascensión, Janos y el fronterizo poblado de Palomas –además de Ciudad Juárez– por intervenir ante las decenas de levantones y desapariciones perpetrados en 2008.

Ambos también denunciaron las detenciones ilegales efectuadas por corporaciones de seguridad oficiales y orientaron a los familiares de las víctimas a solicitar información a la Secretaría de la Defensa Nacional y la Procuraduría General de la República.

Asimismo intervinieron en las protestas y denuncias iniciadas tras el asesinato del líder campesino Armando Villarreal Martha y la detención de Carlos Chávez, presidente y miembro de la Organización Agrodinámica Nacional, perpetrados el 14 de marzo y el 4 de abril de 2008, respectivamente.

Villarreal Martha cobró notoriedad por su participación al frente de productores y campesinos que mantienen su lucha contra los excesos en el cobro de tarifas del servicio eléctrico, y fue ultimado en Nuevo Casas Grandes por un comando que lo ametralló afuera de su domicilio frente a uno de sus hijos, quien resultó ileso.

A su vez, Carlos Chávez, también originario de Nuevo Casas Grandes y activista del Comité Promejoramiento del Agro, fue detenido por la policía de Chihuahua luego de participar en la reconección de pozos agrícolas luego de los cortes del suministro resueltos por la Comisión Federal de Electricidad, cuando los afectados iniciaron una huelga de pagos.

2009-07-06T10:50:00.000-07:00

de "los amigos muertos"

2009-06-29T12:41:00.001-07:00

Aquí estoy, atorado en la ciudad de llamas.

Leí a Nietszche muy joven,

Esa caverna salvaje donde los autodidactas

Se pierden todo el tiempo,

Hasta llegar (las piernas rotas, el alma ennegrecida)

A las reuniones de alcohólicos anónimos

Donde les dicen con sorna que sólo Dios puede salvarlos.

Por un momento parecía algo diferente

Un destello nuevo, una voz de enfant terrible

Que se alza en medio del salón, cojeando en su sonrisa

Para decir algo ingenioso.

Pero esta ciudad es como un mar divino,

Rojo de plomo, de compuestos sintéticos e ilusiones frustradas,

Que tapiza su lecho con los huesos de sus hijos.

Dicen que ya no recuerdo ni el nombre de mis padres,

Que la saliva me escurre lentamente por los labios.

Pero en mi mente que no articula ya palabras

Todo el día recuerdo.

Petit, el poeta

Cuando menos, cuando menos un par de mujeres

Estarian encantadas de casarse conmigo,

Ser las madres de mis hijos,

Sacarme del lodo y la ignominia

Y vencer la vida, doblarla juntos, renacer

Entre los años, en la contemplación de los seres.

Y sin embargo, no soy feliz.

¿No es esto un poema?

Ariana y Omar en un único verano

Él vio la muerte del invierno entre tus manos.

Se desangró en forma de botones frescos:

Cuatrocientas rojas pupilas nacían del asfalto.

Y en tu casa, mientras tanto

Un disco en el reproductor

interpreta el ensamble de avecillas emigradas.

“Cantos de cisne para toda ocasión”

2009-03-30T09:08:00.000-07:00

I smile when I’m angry.
I cheat and I lie.
I do what I have to do
To get by.
But I know what is wrong,
And I know what is right.
And I’d die for the truth
In My Secret Life.

http://www.youtube.com/watch?v=f9jEg9sp1KI

Lo que no has de ver en tu casa lo has de tener

2009-01-13T11:50:00.000-08:00

A mi madre le gusta Coldplay y me pidió que le bajara el último disco. Que loco.

Who's that boy with the sandwich in his hand?

2009-01-10T04:30:00.000-08:00

Lo que más extraño de vivir sólo es el comodamente llegar a las 6 de la mañana, y en lugar de dormir silenciosamente y entrar de puntillas, poner a los queers o a los ramones, y dar alaridos como el feliz subnormal que todos llevamos dentro (y por supuesto, hacerte un sandwich con harta mostaza que grita furiosamente independencia adolescente).

Odio escuchar punk

2009-01-09T13:04:00.000-08:00

Pos hace mucho que no me pegaba una rola, desde "estoy fuera de onda" de Anticonceptivas, y de eso ya han pasado varios años y le ha llovido mucha mierda encima. Esta ya es vieja, pero no la habia escuchado hasta ayer, así que como si no existiera, putos.

Por otro lado, si le quitas la patineta y el libro de Harry Potter, puedes dejar el porno, los comics de terror, la cerveza y la hamburguesa con queso... en fin. Creo que las Fuhrers se apijaron un poco desde "Terrorismo internacional".

Nutrition Facts: Modern Chejov

2009-01-05T23:44:00.000-08:00

Es más facil escribir sobre un narcotraficante o sobre el androide clónico de Hitler que sobre una cajera de un Burguer King.